domingo, 18 de noviembre de 2007

El ausente

Bípedo, como siempre pero más.
El silencio de a ratos es sonido,
cuando me voy a donde no estás
(lo hago por rítmo nomas, víste),
y siempre hay algo en California.

Quiero que vengas
-siempre vamos-
conmigo sólo no llego.

Hay un balde en la moto en el auto
en el fondo de tus pupilas
-en el fondo de la mar-

Busca tus cosas que nos vamos,
para siempre, de Bildungsroman.

El freno que avanza, el drama del automovil,
azulanegro.
Te miro, a los ojos,
pero en la retina me destellan
los gritos rojos, calmos de un tardío ¡por fín!

Un conejo es la presencia de una ausencia,
este es marrón, el más agradable del mundo.
de conejito me bañaba en el jardín
de siempre -aunque nadie se acuerde-
elpuntodevistadelausente.
La música es de Ohio, Los Angeles.

El limpiaparabrisas colapsado
oculta la verdad de las altas luces.

La juventud es mejor en los animales,
porque los conejos duran poco.
Aunque un conejo es una especie
y nunca estamos solos
-no somos asignnificantes-
el amor,
eterno me hace
eterno muerto mañana.

Hay veces que tu boca
me contagia una bandada de lagrimas,
de un pato, ¿bandada u horda?

jueves, 1 de noviembre de 2007

Ser ensombrecido

Pasado (familia) grecorromano.
Obeservo la pieza, musical.
Voy a tararear algo que no es nada.
Una imagen ensombrecida
-un día es tiempo suficiente-

Los libros gritan, GRITAN!
ojos altones, voluntad recogida.

Un padre industrial, un jefe de burla.
Y si no soy en las máquinas,
seré en el conocimiento:
mañanas de esperanza,
noches de desespero...
esta pregunta es ya, una enfermedad.

Si ella me pide una flor roja del médano,
¿Qué flor puedo traerle si tan solo
ella
me dió
una palabra?

Mi casa es el fin del mundo, y si
navego es por la soledad,
que es conocimiento.
"(¡Dios me libre de la cordura!)"

Me voy al frente a buscar la muerte,
a ser un hombre descente
-el mundo es todo lo que es el caso-
El odio de todos los que me rodean
es dios iluminando-
me.
Prisionero de guerra todo aquel que se pregunta,
y las balas alteran mi modo de ser filosofía.

Es mejor quitarse todos,
todos,
los zapatos.
Un santo infeliz en el campo del
desconocimiento: el golpe de la lógica (cross)

...es que los chiquitos no saben de colores,
y no tengo otra imagen mas fiel que el cuerpo.

El escritor elige la libertad, para los otros
-casi un teatro de lo negro de la falta-
Si el león hablara, no lo entenderíamos:
un lenguaje es una forma de vida.
Este lengua es ya, una enfermedad!

Qué raro mecanismo resulta ser
el mecanismo de desear
                  cuando deseo

lo que jamás pueda ocurrir.

malentender el lenguaje: una mano en la luz
un conejo en la sombra.
de una imagen. (Perdon, sólo puedo aducir exterioridades)

¿Cómo esperar algo que no es el caso?

viernes, 19 de octubre de 2007

El fantasma de la experiencia

Algo me pica en mi sangre humana.
Los días pintados están;
La claridad aguanosa
        del alba colma los
callejones de vahos
blan       que        cinos.


Hay capas de oscuridad,
que soy y son
capaz de misterio.

El código que me descubre
me vuelve un fantasma que no es-
me exmeng-ua el drivir

Me bañan tus lenguas
de traducciones
como el rastro de una luz
que brilló en tus ojos

y salió...

miércoles, 10 de octubre de 2007

La Pasion de Juana de Arco

"...c'est vous qui êtes envoyes par le diabble pour me faire souffrir..."


-Si Dios existe, le ruego que nunca se manifieste.

Juana es travesti; El Señor se lo ordena.
El Juez es el Hombre de Piedra.
Ella, martirizada, llora.
Artaud es hermoso, ay sus pómulos!
lo cotidiano se burla de ellos.
ni monigotes ni físicos ni metafísicos.
Juana es tragedia y farsa.
Sus ojos son coronas de espinas de lata.

Un cura apuesto,
tan dulce como dios,
se te acerca y
mientras seca tus lagrimas
dice: "dans la chambre de torture".

Ahora los jueces te miran, Juana.
Tus párpados son solo terror.
¿Cómo distinguir un ángel bueno de uno malo?
(No osciles, Juana, nada importa ya. Es demasiado tarde. Solo le pido a Dios que el diablo cumpla su palabra,
es Aquí y Ahora).

Todos te abandonan, Juana.
Pero alguna vez te quisieron.

Piensa: "Sin embargo, donde yo no entro,
ellos entran de a tres
",
tensa su cuello hasta el paroxismo.

Yo soy Juana. Observo la mano escribir.
Cifran mi muerte. Artaud
aprende a leer a mi lado.
La frialdad se mueve.
Yo me paralizo,
Aquí,
Ahora.



Juana, no te vayas a quedar SOLA!
...oui, seule...
Dios mira de arriba,
es de madera y está prohibido.

El ascenso al mundo
sensual
es observado por todos.
Con cadenas, ruedas, antorchas, ganchos
y cuchillas escribo mis memorias.
La nada gime en mi espalda.
El frío es sexo y es muerte.
¡Señores! ¡No hay moral en la tortura,
solo hay poesía!



Me ahogo.
Mientras todo pasa pero no pasa.
Entre los gritos, me siento cansada.
Pero se que el camino nunca es de regreso.

Ella desfallece. Tiran su aura como un freesbee.
Artaud no es Artaud. Todo es trágico para todos.
Solo Juana es prudente,
Juana la travesti.

Por las noches, las tormentas.
Fiebre.
"Cuidado, señor guardia.
Ella es astuta. Podría matarse
".
Podría violarte, el muy puto de Juana,
que no es nada de nadie.

Porque, todos te escupen, Juana!
¿Donde vas a ir?
Si siempre estuviste encadenada.
Ahora, gracias a la técnica y a la
División      Social       del            Trabajo
podemos
                 torturarte            mas,
                                 PUTA!

Te quitan la sangre, mamá Juana!
tan indefensa,
vos y dios,
ellos y los sacramentos,
nosotros y las imágenes.

Te pido perdón, Juana!
Amor mío, Vida mía, Hermano mío.
"¡Te pido perdón, Dios!".

Te miro dormir, Juana,
y sos tan hermosa.
Eso comentamos nosotros,
los del negro y apagado corazón.
Entendemos, Juana, que no tengas
nada para decirnos;
solo esperamos la desilusión.

"je crains d'être en grand
         danger de mort",
y la amé para siempre.
A ella, Juana, mi brebis egarée.


- Artaud está cerca mío. yo lloro y él me mira.
"me hubiese gustado hacerme el amor", dice Juana.

Pero solo hay fuego en el Sacramento.
Su lenguaje es el Anticristo.
Ella,
llora y larga putrefacciones,
como amor y compasión.


et vous
no estas
ni aquí                                                                                 ni allá.
...allez advertir le bourreau!


Las sombras en las piedras
                                        y las columnas
                                                         vacías
son premonitorias:
                                                          los Idos de marzo have cum
   como el trigo.

domingo, 30 de septiembre de 2007

Cazacabras (el empedrado es el tartamudeo de la escritura)

Rata tatarratán.
Seré yo el feliz
desenterrado de la noche
derruída
       de mi especie en
extensión.

No son cuernos, son arbolitos del
pensar.
       Expectante, te toco
naranja.

Como la madera falsa
de una trampa mortal
       se nota en mis palabras
que me visto de mí.

Una cabra fulminante,
una luz matutina.
       Un campo-profano es
una casa de vida. Una
impropiedad.

sábado, 29 de septiembre de 2007

Rouen

Un toque humano, aunque te cueste
-los horarios nunca son convenientes-
no me consuela.

El amor es de los animales
ROUEN R.D.

Este viento, este flequillo,
y unas aletas,como
de extensión.

Respiro, como una planta
que será hoja
abollada en un tacho de basura
del futuro de Rouen.

Un noble criminal
-nazca quien nazca-
deparará la palabra a
tu sangre.

Congelados los cielos,
espero.

25-29/09

martes, 25 de septiembre de 2007

Mirá si vas a elidir lo feo

Mastica los truenos,
con cuchillo libera al vegetal.
Cada uno                                     por su lado
el ojo y el objeto.

Es un resquebrajamiento de colores
el vidrio de mi naturaleza.
con la zurda
te acomodo
y con la maquina te liquido:
el verdicidio mas espontaneo de la histoirea.

Cavemos, cavemos
una tumba al arbol (y nace).
Cavemos un hombre al
                                         arbol.

una tumba en la superficie.c omo el marr.

"Espero, Gorrito, Que Sepas
lo que estas haciendo;
también ayer caminaba muy
lentamente, incluso mucho
más Despacio
"

Si toma la motosierra es para usarla
-no se trata de un fierro-
nonosestetrattadedueunfniferro.

viernes, 21 de septiembre de 2007

La tristeza (todos los aspectos de la tristeza)

Dice algo mi cama de nosotros:
Las arrugas, manchas, calores y frío.
Ella no es muy de mensajes
de ningún tipo.

La tristeza (todos los aspectos de la tristeza)
ocupa lugar, pesa
y digita, pero no
conversa (ni intercambia).
-
No te mataría ni drogado, ni
epiléptico ni guillermo tell;
porque como representamen de
la sociedad,
la sociedad
es una copia degradada
de tu nombre.

martes, 11 de septiembre de 2007

Dos cosas

Ando por ella;
vasta, pero no eterna
la materia

sábado, 8 de septiembre de 2007

Delación

Los documentos, los cigarrillos,
el encendedor.
Trompazo de vida, de arriba
(el cielo es gas).

Yo soy la cámara, ellos
el contraplano.
Decimos que no, que no
se puede hablar de otro tema.
(el canario era impresionante
lo
que
cantaba)
Me visto de impulso y
te respiro el ojo. dormida.

Tinglados azules, pero adentro
(del cerebro), me despiertan
por la noche para em
pollar mi deseo geopolítico.

-No es por delator, pero si no hago
algo nuevo con mis palabras,
se nos       07-08/09
      van a secar.

y después de hecho eso
podremos volver a caminar
tranquilos

miércoles, 29 de agosto de 2007

De nombre querellante

No sé cómo tratar
a los de nombre querellante.
¿Han visto sus caras?
(cuando miro, leo)

No me asustan las apariencias,
pero estas propiedades
de los de nombre querellante
me hablan
por sí solas.

Me escondo en nombre tuyo
de tus nombres querellantes;
pues de ninguna manera son

             Tigres
        de Papel.

(yo canto para que me des todo tu dinero)

jueves, 23 de agosto de 2007

Sombrero (La muerte de ginsberg hace de huncke un tipo normal)

no es agite ni baile
es una lectura
con pasos.
ladra,
el piso con los pasos.
matan mi caminar,
los pasillos.
ama    ri        llio.
EL. 405 ENT.
miro para que me mires,
abril 5, mil nueve noventa y sete.
ni por la meca me des la
espalda.
el buen humor del tercer mes
de muerte
agita los arboles
de los libros
de la muerte.
bob dylan está confundido y
ríe del sinsentido
ríe como si tuviera la
barba de muerte
de ginsberg
de abril.
(-¿venis por turismo o por el funeral?)

miércoles, 22 de agosto de 2007

Nao Amistagaian Pli

Abril 5, 1997: Las flores
se tambalean como se
tambalea      lo    que
                                        tambalea mis
pies.
Abrió, él, los ojos a las
dos cuarenta: viernes.
Invitamos su nueva alma libre
a que ¿nos ilumine?
tambalea la voluntad
del fantasma: duerme, y
se parece a lenin, o al doc.

cantamos. Para llamar a su espiritu,
que sobrevuela Panagea,
es el espiritu del fantasma
de las flores de ginsberg
de los cantos de los animales
de ginsberg. (lacerar el silencio
de la armonía a la materia)
Porque eras un dharma pimp y
un dharma bitch, te filmo
la cama de la agonía.

Soy polonio escondido. Soy la muerte latente
en el preciso momento de la verdad,
la verdad de los ratones.

"EL. 405 ENT."
Te muestro un segundo mío,
                      una palabra mía
para que me creas
que cumplo el 24 de diciembre.

Si, si, writer: ella esta triste. Los
canibales comieronse su escritor.

Las voces nodicen cosas cuando suenan
discrónicas
para contener un mensaje,
un llamado de iluminación
que purifique para
       siempre      su       lengua
de         comunicación,
           el      lenguaje      bubónico

La velocidad es sonido es música
es mesa es china y contiene
         la      eternidad      dorada.

Una cena para la eternidad.
Pero no la última, Allen,
porque ya te moriste:
la posúltima cena de tu
alma, que te chupa
y te fuma y te aspira
y te recita y te culea
la generación: de tu alma,
en la mente,
de la realidad.
Sí, te rezo hasta en católico, Ginsberg.

-

Hasta en babélico de muerte, de
video-presencia (tapenlo al viejobé).
Sos hindio por flaco y por poeta.
(los medicos te hacen
invisible cuando arreglan
tus sabanas en ca bal ga das).

Jew my faint,
animal my language.

-Te llevan, estas listo.
¡ESE GORDO ES GREGORY CORSO!

viernes, 10 de agosto de 2007

"Estás haciendo trompa"

Es de vital importancia
abandonar el elefante
que zozobra.
-Este registro de ahora
es inmune a las mitologías-
Mi lenguaje no estudia
ni cree en nada.

Los esclavos son juguetes
y los juguetes son esclavos.
¿Será la voluntad una ilusión
de (por) los colores?

Lo del elefante no es joda;
es juego, pero es verdad.

-pido-

¿Para qué volver a la unidad?
Si Fermín cuenta las olas mas altas
con su pitito.

sábado, 21 de julio de 2007

Hijo de china

Seis sillas de asiento de madera,
una mesa
y un estante de pino queriendo imitar caoba,
eran los muebles.
La vista de aquel cuarto
medio desnudo
le hubiese derramado en las venas
todo el extinguido torrente de sangre
de sus nueve años.
Una mirada de soslayo,
traidora y falsa
como un puñal.
Modorra, y sangre casi negra.

El negro espiral de humo,
llevado por la brisa,
se desplegaba en el cielo
como un inmenso crespón:
un bulto, como la sombra de
un hombre que se venga
y huye.

viernes, 13 de julio de 2007

Alcanfor

para leer un poema
hay que impostar la voz,
y montar el caballo de la
silla esqueleteada

hay que detenerse en cada
pausa
y licuarse los ojos
frente a la espera de la forma social

esta lengua tiene un olor
que es una planta y
me tartamudea
la comunicacion

"Apenas un murmullo,
un escalofrío,
menor que el
Silencio"

24/06 - 10/07 - 13/07

martes, 10 de julio de 2007

El futuro y el porvenir (lo externo)

El futuro real
es el porvenir del otro
que mi ser(ebro) no
puede pre ver venir:
la misteriosa llagada.

Esta yoviendo (y nieva!)
cambiando los generos de TODO
(alguien dirige el discurso?).
Nazco escribo y muero.

La historia de la transformación
de
la mano es
la historia de la transformación
del animal. (la mirada,
siempre anacrónica,
nunca envejece).

Esta piedra,
es piedra de mi riñon;
esta escritura, herramienta de mi mano,
es la cortesa
de la sifilizacion.

lunes, 25 de junio de 2007

La ambulancia del Dr. Benway


Bill Burroughs
(pero tambien Lionel Soukaz)
tenía(n) razón:
medicina es política
drogas es política
sexo es política
arte es política
humano es política
vivir es política

Determinación

No se ve el cielo en esta palmareda.
Porque los arboles
son arboles
en referencia al sol.
Y aquellas palabras
que hablan en verso,
mienten
(como los judíos
en alemán).

No me encuentra nadie
si no me cuento
en partes.
No importa el ruido que haga;
si quiero que me quieran,
tendré que aceptar
la linea que nos hace
nosotros.

lunes, 18 de junio de 2007

INLAND EMPIRE (tedospar)

Todos cambian mucho, pero
existe continuidad en
los ojos.
(Estas chicas que bailan
un montaje in situ).
Como era obvio,
-Espero un hijo; y eso
¿que quiere decir (ariel)?

Tetas de los 50s,
cresta de los ochentas,
era Laura en el teléfono
(ya lo sabíamos) los conejos
se ríen de Billy y el
lenguaje (cuando se enoja,
te agarra las pelotas, Laura).

Cuando estoy con ella, parece
que me voy a otra dimensión.
Me chiroleaste la sangre, pero
es la sangre tantas cosas que
llora (por pecaminosa).
-Sí, la mataron -te juro- a
Isabella Rosellini: "¿Cómo vas
a mirar, así, a
cámara?".

Pero ¿qué hacés caminando si ya
te vimos muerta?
No, isabella, corré, pues
el señor que habla
en polaco es en realidad
un conejo (apocalíptico)
y me dice C'è stato un omicidio,
¡dame mi filosofía del martillo! (todos artistas itinerantes).

"Lo llamaban el fantasma e
hizo arrestar a todos los hablantes"
escucha el gordo, inmanente.
Las puertas de lynch son peores que
las puertas de griffith.

Susan, ¿qué te pasa (a esta arquitectura?)

Susan, no te ama, ¿no ves que ya no
recuerda nada? (te amo, slap y así).
No pasa niente, angelo, solo estuve
una temporada en INLAND EMPIRE.

Y el asesino tiene una lámpara en la boca
y Su(e) es un destornillador (su mano)
que es un cuchillo que vuela (solo).
Y yo hablo en un italiano
que es polaco escrito (prendi la pistola).

Yo es lo que miro,
porque arruinaron la máquina que imprime
-que graba-
las putas de INLAND EMPIRE.
(las actrices de INLAND EMPIRE)

Pensaste que era un musical (y no)
y te viene a matar el
-violín de la burguesía y
-el destornillador plebeyo y
un travelling de estrellas (Dorothy algo).

Ya sabemos del ketchup,
estabamos avisados; y la
conocemos a su(e), viva Nikky Grace;
¿es que te confundió la cámara?
Es video, acordáte.
Regista, el culpable es el método.
Sí, welles, reponeme la e de elipsis.
Yo es otra.
A x X o N
N (y en la mano, LB tachado)

¿Estás en Polonia, Polanco (sue),
en París, en Lodz,
o en INLAND EMPIRE?

Las chicas pasan corriendo.
Y no se quedan
como el pobre de
David Bowie.
El arte es casi como un beso,
¿mutaste?

INLAND EMPIRE (parte 1)

¿Que mundo es este
en que la gente llora
por los conejos de la tele?
Resulta que las elipsis
eran la clave.
El video, como suponíamos ya,
es perfecto para
los LIVINGS DE LA BURGUESIA.

En la plaza del mercado
le creo a cualquier vecino
(es que nunca me fui);
es la via al palacio -la pura verdad-.
No entiendo este lenguaje,
¿hablan de lo que supongo
o hablan de despues
de medianoche?

Veo, en hoy, los movimientos de
mañana -el mayordomo celebra
con nos- ¡Todos vamos a morir!
Las mayúsculas son por HOLLYWOOD.

El mismo regista (las calles
son no los barrios). Tu
cara, que es tan horrible
y tan hermosa,
por que
un ojo mira a cámara
y otro no.
Por que
una sonrisa es cowboy
y una sonrisa es actor.
Frontal, profesional(e).

En los costados no hay
nadie que vaya a ayudarte. Pues
los costados no son, ya,
fuera de campo (los amigos son
como los documentales).
Esto, ¿es una casa, un estudio,
o filmamos, de nuevo,
en lo del director?
-On high in the blue tomorrows-
Esto es demasiado, debo
tomarme un brecht.

Ella está caliente -y yo, tonto,
pensaba que el director era la
estrella - nada sé de italiano -,
¿qué es un remake si el orginial
fue asesinado? los proto agonistas.

La luna es diferente desde
la cerrada mesa de la polecía.
¿Es criminal o demente?
¿Se suicida o me mata?

Me mira, le hago zoom.
Te pinta la luz,
o sos otra o ya nos mienten.
Hay una amenaza, sí, pero
el actorcito nunca entiende nada.
Esto es dreyer, pero dziga vertov.

La dama tiene ahora tacos.
Eso, en lynch, seguro es algo(diégesis)
El drama es el ser mísmo, el
misterio. Stop(corte!).
Con esta música que es el silencio,
el sol es poco mas que un fresnel.
Él lleva a cabo el plan -interpreta-
ella se hace la italiana -interpreta-.
Me gusta el verde de tu corte.

En plano (garche), los dedos son signos.
¿Te han quitado el ojo derecho -esto no está sucediendo-?

Es la imaginación -el amor-
de una mañana.
Nos besamos porque (por qué) en la
casita de madera (garche)
somos otros.

Te acordás de este gemido, Eco
de mi corazón roto?
Azul, la premocupación:
"¿Qué sucede, su(e)?"
AX X º N N,
casi cero CRACK.
Ella mira la foto del ser
-es pura presencia-
Billy, sos actor! Cerrá la puerta de la verdad!
Ya ni me acuerdo del campo de la
os cur i té. (ya me iba, sin
Billy ni salida).

Somos conejos pero personas.
La mentira naranja, verde, violeta, pasillo
y ella el desgranado amor subjetivo.
Billy, Fred, Pete, Silvio, Sol, todos Bob.
Voy y vengo. Las chicas varias son uno
en la oscuridad.
¡Hasta linternas!

--

Te conozco, llanto. Venis por
la mitad. Me denuncias
la música en ESTA CALLE.
(seguí viendo vos, seguí imprimiendo).

El agujero que luego me vas a reclamar
es un cuarto oscuro. Es para ella que
lo mira por VT (al revés).

Ella es yo.

Calle naranja (linternas) es yo.
-colazione-
me acuerdo del cuarto conejo, y,
te juro, el pasillo era
un teléfono / es obvio en el fade. /

Sí, ya te ví agujereando el vestido;
lo abominable es que atras,
años atrás, había visto ya
el castigo.
Son las 9:45: juro,
que mañana sigo.
(nunca seré miramax)

jueves, 14 de junio de 2007

Mis zapatillas

Garabateo en la mesa
con el lapiz las palabras
si no me apoyo en algo
me mareo y me confundo
las palabras

estas categorías -que no
                          combaten el silencio-
nada pueden hacer
por mi pobre pensamiento en off
pero la poesia solo es conocimiento
en la expropiación

y si no canto
es porque mis zapatillas
-ni sandalias ni zapatos-
no estan lo suficientemente gastadas

miércoles, 13 de junio de 2007

Haiku: Justicia

La eternidad,
describir con justicia
este instante o este.

lunes, 11 de junio de 2007

Niebla

Hay una niebla en Buenos Aires,
que es imaginaria.
La bruma a la bruma es igual;
ese brumoso reflejo, en el caminar
de la noche.
Somos desganados y argentinos,
como la nieblaa.

No es un anacronismo,
es una metastasis de la
geografía.
Pues no hay analfabetos
cuando la tierra escribe
en nuestra tierra
imaginaria.

(los personajes,
solo son
listas)

Haiku: Venganza

Un dia de estos,
de mi pueblo conejo,
el apocalipsis.

Mapa del tesoro

Me gustan los mapas.
Siempre me gustaron.
Son otra forma de
traducir el espacio
en escritura.

Mas me gustan los mapas
de tesoros:
son otra forma de
traducir la realidad
en signos......
                     .
                     .
                     .............. X

Sacrificio Humano

Hay capas en mi piel que son mas
que mi piel.
Como el 12
(de noche, es 13).
Se expande o muta
porque sí (o no sé).
Los hornos
    me quemen con mayor facilidad.
Pero ahora que soy blanco,
no me van a detener.

(
¡Y que me alcancen si pueden!
las capas de mi piel
son el agua misma
)

Estoy a un pato de volar;
solo me queda, de humano,
este sacrificio

ADN

                           

"Es mal método el partir
de las palabras para definir
las cosas". Saussure


Esto no se basa a sí mismo,
nada de esto.
Te pide, y te pide,
y uno que es adicto,
o no es.
No me bastan estas manos.

        El este
        no es muy
        distinto,
        aunque además
        dibujen.

El lenguaje es un destino.
Es un ADN
mi lenguaje proletario          todos

ya ni solo puedo estar
(soy adicto, siempre me hablo)

Casi
contra
mi
voluntad

sábado, 2 de junio de 2007

Casi como un león

Lo sordo de tus cantos
separa
               mi piel
de la ascensión.
Por favor            recordá
                que                    solo                 sos
                          pequeñas         ráfagas.
La sombra ha dado  a     luz
      musgo  en  mi      si         lencio.

Entonces
Ya solo
Puedo amar
Cartográficamente.

Por fin es hora
que te desmedies
        porque            la                 planicie
                       se            devora
        en                 carne              viva.

(casi como un león).

miércoles, 23 de mayo de 2007

Purmamarca

Amo verte vivir, ¡Montaña Naranja!
-que mañana no se copie-
te existo porque sos pobre
y en el fondo,
sos cipaya.
(no soy un federico,
las palabras solo esconden;
como las montañas).

La carencia acerca las manos al ojo,
solo nos distancia la flora bacteriana.
¡Ojalá tuviera la ventaja del desierto!
-
Quiero vivir para siempre
en estas revelaciones
que jamás serán llanura.

Soy pampa y somos lo mismo,
porque hay un naranja traidor
en mi argentinidad.

lunes, 21 de mayo de 2007

Mitad y mitad

¿Que hay de mis viejos movimientos
-de todos mis movimientos-
en este acto
que cometo
-cometemos-
ahora?

En el fondo, del río,
todos somos criminales:
nunca es lo que quiere decir.

Tropecé con una silla... y salí. Sali,
a ver el paisaje del universo,
y todos sus falsos titulos.
Cenado, sácate.

Estos hinchapelotas del blanco
y el negro aullan atrocidades;
se confunden las chances
con lo que quieren decir.

Como somos acciones,
a estas palabras
no puedo ni
incendiarlas.

La Menesunda

La cornea inmensa,
la pupila redonda,
y de aguas convulsas;
es una ventana,
el mundo.

Hay un malentendido:
no soy culpable,
del tumor
de mis palabras.

jueves, 17 de mayo de 2007

El Brakhagol

hay un hachero en la virgen de la ventana.
cuerpos acariciandose en rayas,
ojo explosiones, que se acarician.
tejidos, fuego violeta fuego de la virgen.
montaña en una casa en una montaña en la corteza
de las rocas hay raices con una
mano que señala o que
se va y viene las estrellas
caen del cielo como
nieve.
el fuego con los agujeros,
eclipse en el bosque,
se incendia lo pequeño,
perforaciones van en la nieve blanca,
que se eclipsa cuando el hachero y la mujer,
que no se ven,
se retuercen y caen.
las plantas y lo blanco.
puercuespin,
cae y advierte y cae el hachero.
dogg raspa el medio entre las columnas del movimiento
llueve y llueve en lo los rayones.
hay un lugar de muerte que desaparece pero que es un lugar.
en el centro definido no hay nada para ver.
run.
se parte a la mitad y es una caida compuesta
es una estacion
roedor ciego lentas
las posesiones.
los vegetales obturados
dentro de la nariz
que se aleja para siempre
para ver todo diferente
ni aqui ni alla
el golpe que es casi nada.

lunes, 14 de mayo de 2007

Sin las manos vacías (Brakhage me pungueo los oleos)

Hay una luz que son cuerpos.
Me acerco y me alejo (mis ojos).
El día se filtra todo el tiempo
aunque dura lo que dure la leña.
Sos columnas soy tejidos somos vidrio.
Pinto una mano que en una montaña arboles.

No hay ni centro ni sangre
en estos ojos que raspan:
"Ahora vas a ver como muere la materia".
Soy un arbol y toda mi piel
es un signo.
Giro (no se si será la caída).

Hay un color que es secreto.

---

Ruempo mis raíces
para poder gatear
(como si el blanco empezara o terminara).
Las cuerdas ahorcan al piano
de mi mente mía.

A vos,
te titila la montaña.
Gira (¡espero vayamos de arriba hacia abajo!).

Voy a comunicarte un cuadrado;
solo, sin nada adentro,
como un nacimiento.
Como el fruto de una mano
muerta,
que no señala nada de aquí.

Hay un arbol en mi casa
y no es el mal.
Contiene una cabaña, perforada,
en su corteza,
que ya no desexplota.
No marca nada en tu piel,
ni me reclama que vuelva.

Este instante,
tu sangre
será mi sangre
congelada.
Mis hojas (las llemas) se ríen
de los superpoderes
de los pajaros.
¿Podremos volver a desaparecer?

sábado, 12 de mayo de 2007

El mal de la extension

Es preciso ver estas caras cerradas
de barba,
estos semblantes graves y serios,
como los de los árabes asiáticos,
para juzga del compasivo desdén que les inspira
la vista del hombre sedentario de las ciudades,
que puede haber leído muchos libros,
pero que no sabe ser un toro bravío
y darle muerte

a un puñal de tigre.

El mal que aqueja
a
el sistema del lenguaje
es
la extension.
Y es que no hay panoramica en este desierto
que pueda captar fragmentos
de algun cuerpo
nómada.

martes, 8 de mayo de 2007

Los motores que nos nievan

Encima no me quejo
si me chocan o si no.

Camino irrompible por la espera,
mirada verdadera de las moscas.

Los matafuegos chillan suelos. Por doquier ahorro el silencio.
¿Será que nos estan buscando?
Me ahoga este norte de mil cielos.

Mi pútrido zapato dice
que poco hay
para leer
en el agua.

Chillidos - estos de la musica.

Las puertas no se abren ni se cierran.
Tienen muy bajos decibeles

y yo, que gasto y gasto,
solo soy centavos de minutos.

(null)

Pedir el paradigma verbal a la ayudante!!!!!!

--------------------------------------------
Este mensaje fue enviado desde un telefono
Personal. www.personal.com.ar
--------------------------------------------

lunes, 7 de mayo de 2007

El fin de las palabras

Cuando por fin me convierta en toro,
no voy a detenerme
en casi nada.

Va a ser para siempre,
el momento de mi vida:
cada instante rojo.

Entonces,
no tendré piedad
con casi nadie.

Seré, mañana o pasado,
una amalgama de furia,
juego,
y silencio.

Espero, ese dia,
no me quede ni una palabra
para describirte.

Tuberculosis

Los ruidos invisibles no piensan en nada.
Cuando miro dos cosas a la vez,
soy un ser que somos varios,
reunidos con el fin común de comunicar
el momento que mas se parezca
a ahora.

Si es ya que tengo que definir esta acción, me inclino por vomitar.



Veo que no hay límites en la realidad misma.
Es solo la ilusión de la distancia. Como las ojas que parecen la lluvia que parece mentira.

Es que solo puedo ofrecerte mi interioridad
cuando tu rojo es mi rojo.

Sincronización

Los ritmos son todos siempre variables.
A cada segundo,
no hay nada de que preocuparse.

Es cuestión de tiempo que nos descubran:
si algo llegara a pasarme,
describime.
Libremente, pero describime
¿Es que ahora los cuerpos son un limite?

Y yo, que vivo en tantas cosas,
me desahogo con los significados...

Bienaventurados los que viven en el mundo inarmónico,
pues los rítmos son la mentira

La amenaza

Hay un pajaro que canta como nada.
Como unas manos sin dueño,
que en una habitación,
sin profundidad,
se hacen señas,
las unas a las otras,
sin sentido,
como si hubiesen gestos sin sentido,
con manos o boca,
o literatura,
para pocos o para muchos,
que leen o no saben que leen.

Hay un libro que no dice casi nada.
Como una tarantella en este pais sin italianos,
disonante en los terminos que elige para describirse,
para que nadie sospeche,
que la amenaza del lenguaje
viene en serio.

Tortuga

Voy a empezar de abajo.
Abajo, que es arriba a la izquierda.
Como el realismo y la realidad.
Voy a escribir durante mas de veinte horas diarias.
No creo que pueda parar para comer,
pero ¿que me importa?
si mi imaginación todo lo desborda.

¿Contengo multitudes?
Nunca jamas estaremos hacinados:
los bolitas de mis pensamientos
no se asientan en las categorías.

Hay un espacio entre vos y yo.
El problema de las instituciones es
siempre
un problema de espacio.
Tortuga.

No se en que pensar cuando pienso en nada.
Una oración del siglo diecinueve.
Como la tuberculosis y el carbón.
El sirviente, por dinero,
me deja desfor mar lo
en trama.

Impermeable a las tristezas del mundo

Aunque no cante en común,
estas circunsntancias,
¿son adecuadas?

No me oigo hablar
y sin embargo recuerdo todo.
Es así mi mirada,
embargo del recuerdo al todo.

Soy mis deudas,
la erosión acumulada sobre lo nuevo.
Mis huesos son los que desean los colores.

Es tu sonrisa la que me respira las cattleyas.

La felicidad de los animales

No se si vas o si venis
en esta noche encapuchada.
Tengo que cerrar los ojos
y esperar que lo de adentro se acomode.
(Hay un conejo suelto en mis verbos)

Te han ido de canalla por la muerte negra,
te corren, las luces balanceadas
(No sabe ¡es un conejo! si roer o reproducirse)

Ciegos los topos, no los conejos.
Asesinos, los que elijen
(¡Era un animalito!)

Si la muerte es un destino, será entonces
todos los destinos de todos.

Lo bello del desierto

No entiendo como funciona la belleza,
pero mejor ni pregunto.
Porque con estos ojos que soy,
todo me resulta jeroglíficos.

Les saco punta a tus piernas,
piernas arabes de rusia.
En esta noche de hoy,
solo me guian tus plumas
(todas tus plumas!)

Es seguro que aquí no nos quedaremos,
pues mi perversa lente digital
se pierde casi todos los detalles.

Aunque a ningún viento le temo
en tu ombligo, todo el desierto será morada.
Mis desperdigadas moleculas transnacionales
nada comprenden de países
ni de nacionalidades.

Hay monstruos en las cosas cuando pienso

Hay monstruos en las cosas cuando pienso,
y ahora que soy grande, tengo miedo.

De todo hay en mi bendita
mente de zoologico:
maldigo, cazadores, esta humanidad que soy.

"Esta no es una casa,
es una institución"

¿Cómo haremos,
estas hordas,
para desgarrar el suelo?

No estoy hablando por altavoces,
nunca me hables por altavoces.

Por suerte, a tu lado,
me soy animal.

No creo, igual, que haya nadie

Eh! Si: nadie.
Hay solo una vez, y es aburrido;
pero ojala mi imaginación no fuera prisionera,
y hubieran colores de verdad.

Porque por ahora no hay versos en colores.

El interior es siempre rojo,
pero el rojo es tantas cosas que las campanas me tapan.

No me animo a decir que seas algo,
pues le debo a otros,
pero va a haber un dia... va a haber un dia...

Cada vez mas casas son de hielo:
quizas, aparte de
frío, los colores (sin propiedades)
tendrán verdades.

Mientras tanto, solo me queda conformarme con las personas.

Ecografía

Mi casa son dos lugares a la vez.
Mi casa me hace hablar mal,
como si tuviera piedras en la boca.

Hablar de mi casa me hace tan feliz como
escribir sobre mi casa.
Soy lo que la diferencia de lo nuevo.

Mis piedras,
solo puedo
pintar mi casa.

La escribo y es casi una cosa.

Las risas siempre siempre
retumban
en las casas.

Tan pronto, y a mi hogar
ya le fallan los pulmones.

Es hora, escritura, de habitar de otra manera

miércoles, 25 de abril de 2007

(null)

Esta cagada llega?

--------------------------------------------
Este mensaje fue enviado desde un telefono
Personal. www.personal.com.ar
--------------------------------------------

viernes, 30 de marzo de 2007

Probando los limites

quiero ver cuanto me deja postear desde el celular. voy a escribir un texto sin finalidad comunicativa alguna, solo quiero ocupar espacio, en todos los sentidos. ya no se que decir y todavia quedan cuatro minutos y pico, como en una de paul morrisey solo que no estoy vestido de cura no estoy vestido de nada. de nada de nada. split screen. abandono, pues también me abandonó mi cigarrillo pero compruebo que puedo escribir mas de lo que mi voluntad me permite

--------------------------------------------
Este mensaje fue enviado desde un telefono
Personal. www.personal.com.ar
--------------------------------------------


post data 1: maldición! solo me deja escribir en prosa; se come los espacios!
post data 2: obviamente la publicidad de personal se agrega automaticamente, no la quité posteriormente pues documenta el envío desde el celular

miércoles, 28 de marzo de 2007

La vida puerca

Así vivíamos días
de sin par emoción
gozando el lenguaje de los latrocinios, aquel lenguaje
que tenía
para nosotros
un lugar especial y
hasta parecía pagarnos
con expresivo dinero.

No sé como no robar.
Mis tejidos inorgánicos no serán nunca propiedad,
pues a ella le escapan
los expresivos lenguajes.

Tampoco es para que nos pongamos a imitarnos,
pues nunca seremos tan reales como la vida misma.
(Todos, SIEMPRE, tenemos, los pies sucios)
(Todos, SIEMPRE, tenemos, un maestro suicidado)
y vamos a los asaltos,
vamos, como frente a un cadáver,
un coro de gitanos.


-Bueno, mirá, en tanto que yo me arreglo con las bombas, vos empaquetate los libros.

lunes, 26 de marzo de 2007

Nota mental

Voy a mear tehuelche, porque
meo lo que quiero.
Te amo tanto que
mis devenires mujeres
quieren ser
como vozs
espero poder abstenerme de ser un clon.

Ella me ama,
o se hace la que me ama.
Ojala algún día me convierta en un pajarraco.
No es por volar,
es que todo lo humano me cansa.
Mmmmmuuuuuuuuuuuu!

La ventana cambia de color.

Ay, la fe

(Alguna vez escribiré este poema)

Gasto

De chico, creo
me gasté todas
las metáforas.
Ahora,
gracias a dios,
las palaras son
otra cosa

25/03 (23.30)

Feroz imaginacion

El aerosol es el lobo feroz.
La toalla, el bastidor y la luz, son en lo de eze
una anciana mendiga.
Nada, nunca, detendrá mi imaginación

25/03 (23.21)

Sin titulo (lluvia)

La lluvia escucha a todos,
aunque yo tuve que gritar.
(es raro,
hoy,
escribir,
me resulta mágico)

25/03 (23.16)

Lluvia (haiku pop 2)

Muchos flashes afuera,
¿Es que ahora somos
celebridades?

Proyecto

"Tarsy
OH
A
o
A" (Basquiat, J.M., Untitled, 1980,81).

Proyecto cosas.
Sobre una pared.
Patadas,
o con un marcador
o con mis propios mocos.
Y es casi seguro que to la
que te lo has pegado.
Tantas cosas me pre-existen!

Mi propia vida privada depende
de nuestra forma de gobierno,
y uno inevitablemente es dos.

No se si le estoy hablando a una persona o a qué.

Plop

No voy a parar de gritar
estas cosas
hasta que comience a oír
el ruido de las palabras.

¡Es que no puedo meterles
la pija a las categorías y
me desespera!

No hay rojo que por bien no venga.

Los ecos del amor son el amor mísmo;
todos colores inarmónicos:
inarmonico vuelo, inarmonica bala
inarmonico grito, inarmonico esto

toc. paf. puc.
plop.

PD: Ojalá nunca me olvide de vos. BUM.

25/03

Una fiebre

Hay una fiebre
que me agarra de vez en cuando.
No se de que depende,
ni se si es buena
o es mala
pues me eleva
hasta el fondo.

Una fiebre como olas, que me come los ojos.

25/03

Ese poco

No me gusta adivinar,
no suelo hacerlo, pero cuando intento, me sale.
Encuentro objetos en cualquier lado,
y todo, casi, es analizable.
Aunque siempre hay una porción
que se me escapa (a mí y a nuestros ojos).

Ni mis palabras ahuyentan a los pájaros,
que son la causa y el fundamento
de ese poco.

25/03

Haiku pop 1

Heterogeneidad,
listas de cosas varias,
cielo violeta.

25/03

Intercambio

Te miro y me siento en deuda
(no se trata de una deuda judeocristiana)
es solo que no se qué pensar, ni cómo hacerlo,
pero tengo estas cosas para ofrecerte:

- Algún verso imaginista que fracase (¿o que fracasa, que te parece?)
- Una mirada progresivamente menos esquiva.
- Perdernos del tiempo de los demás.
- Mandar negro casi siempre.
- Vivir en el sueño de la realidad.

Pero al hacer la transacción, nos volvemos inevitablemente
contables.
Y obvio que así no va.
Porque igual,
a tu lado,
ya,
por suerte,
no se contar mas.

25/03

Gas

Te quería decir una cosa,
pero me detuve para mirarte,
y ya no me acuerdo qué era.

Nunca sabré que lo que quería decirte
es que me voy a morir pronto. Y
lo olvidé, porque antes
tenías que saber que la bebida está envenenada.

Pero es que te amo tanto
que todo lo olvido.

Tenía que buscar a nuestro niño
-ha destruido otra comisaría-
pero tu sonrisa me distrae.

Nada pago pues estroy encantado,
con mi mas preciado bien.

Pero es que te amo tanto
que todo lo olvido,
y el amor huele a gas.

25/03

La víbora come culos ajenos

Me gusta hablar.
Es casi lo que mejor hago.
Y no es que hable mucho,
es solo que no se cuando estoy y
cuando no.

Es que hablar es siempre
una cuestión de estado.


No pienso mucho en eso,
no me dan las categorías;
y el cuello vuela y vuela.

Cuando me duelen
las amígdalas, hablo
por los zapatos.

Y siempre,
Esté donde estés,
tengo que
caminarte.

25/03

Lo que no me gusta de los libros es su solemnidad

lo que no me gusta de los libros es su eternidad la de los libros leidos todos los libros escritos se escriben en lapiz es la unica forma de escribir asi como todas tus cosas se gastan con el uso pero un libro leido nada tiene que ver con estos materiales y no es algo temporal es el problema de ahora mi

Perdón por mis categorías

Perdón por mis categorías.
Hago lo quye puedo,
pero ¡Es que está fuera de mis posibilidades!
Estos son mis brazos, mucho no cambiarán.
¿Cómo es la forma de mi imagianción?
¿Cuales son sus (mis) unidades?
Perdón, mi amor, el test
me ha dado positivo, de lenguaje.
¿Dónde me lo habré agarrado?
No tomé las precauciones suficientes.

Y es que casi seguro que to la
que te lo has pegado.

No se si de mi o de queién.
Espero que nuestros anti-cuerpos sean
efectivos
y destruyan a todos todos
los cuerpos

25/03

martes, 20 de marzo de 2007

Indice

jueves, 1 de febrero de 2007

don andres

el q escribe lo hace para si mismo

--------------------------------------------
Este mensaje fue enviado desde un telefono
Personal. www.personal.com.ar
--------------------------------------------