miércoles, 23 de mayo de 2007

Purmamarca

Amo verte vivir, ¡Montaña Naranja!
-que mañana no se copie-
te existo porque sos pobre
y en el fondo,
sos cipaya.
(no soy un federico,
las palabras solo esconden;
como las montañas).

La carencia acerca las manos al ojo,
solo nos distancia la flora bacteriana.
¡Ojalá tuviera la ventaja del desierto!
-
Quiero vivir para siempre
en estas revelaciones
que jamás serán llanura.

Soy pampa y somos lo mismo,
porque hay un naranja traidor
en mi argentinidad.

lunes, 21 de mayo de 2007

Mitad y mitad

¿Que hay de mis viejos movimientos
-de todos mis movimientos-
en este acto
que cometo
-cometemos-
ahora?

En el fondo, del río,
todos somos criminales:
nunca es lo que quiere decir.

Tropecé con una silla... y salí. Sali,
a ver el paisaje del universo,
y todos sus falsos titulos.
Cenado, sácate.

Estos hinchapelotas del blanco
y el negro aullan atrocidades;
se confunden las chances
con lo que quieren decir.

Como somos acciones,
a estas palabras
no puedo ni
incendiarlas.

La Menesunda

La cornea inmensa,
la pupila redonda,
y de aguas convulsas;
es una ventana,
el mundo.

Hay un malentendido:
no soy culpable,
del tumor
de mis palabras.

jueves, 17 de mayo de 2007

El Brakhagol

hay un hachero en la virgen de la ventana.
cuerpos acariciandose en rayas,
ojo explosiones, que se acarician.
tejidos, fuego violeta fuego de la virgen.
montaña en una casa en una montaña en la corteza
de las rocas hay raices con una
mano que señala o que
se va y viene las estrellas
caen del cielo como
nieve.
el fuego con los agujeros,
eclipse en el bosque,
se incendia lo pequeño,
perforaciones van en la nieve blanca,
que se eclipsa cuando el hachero y la mujer,
que no se ven,
se retuercen y caen.
las plantas y lo blanco.
puercuespin,
cae y advierte y cae el hachero.
dogg raspa el medio entre las columnas del movimiento
llueve y llueve en lo los rayones.
hay un lugar de muerte que desaparece pero que es un lugar.
en el centro definido no hay nada para ver.
run.
se parte a la mitad y es una caida compuesta
es una estacion
roedor ciego lentas
las posesiones.
los vegetales obturados
dentro de la nariz
que se aleja para siempre
para ver todo diferente
ni aqui ni alla
el golpe que es casi nada.

lunes, 14 de mayo de 2007

Sin las manos vacías (Brakhage me pungueo los oleos)

Hay una luz que son cuerpos.
Me acerco y me alejo (mis ojos).
El día se filtra todo el tiempo
aunque dura lo que dure la leña.
Sos columnas soy tejidos somos vidrio.
Pinto una mano que en una montaña arboles.

No hay ni centro ni sangre
en estos ojos que raspan:
"Ahora vas a ver como muere la materia".
Soy un arbol y toda mi piel
es un signo.
Giro (no se si será la caída).

Hay un color que es secreto.

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Ruempo mis raíces
para poder gatear
(como si el blanco empezara o terminara).
Las cuerdas ahorcan al piano
de mi mente mía.

A vos,
te titila la montaña.
Gira (¡espero vayamos de arriba hacia abajo!).

Voy a comunicarte un cuadrado;
solo, sin nada adentro,
como un nacimiento.
Como el fruto de una mano
muerta,
que no señala nada de aquí.

Hay un arbol en mi casa
y no es el mal.
Contiene una cabaña, perforada,
en su corteza,
que ya no desexplota.
No marca nada en tu piel,
ni me reclama que vuelva.

Este instante,
tu sangre
será mi sangre
congelada.
Mis hojas (las llemas) se ríen
de los superpoderes
de los pajaros.
¿Podremos volver a desaparecer?

sábado, 12 de mayo de 2007

El mal de la extension

Es preciso ver estas caras cerradas
de barba,
estos semblantes graves y serios,
como los de los árabes asiáticos,
para juzga del compasivo desdén que les inspira
la vista del hombre sedentario de las ciudades,
que puede haber leído muchos libros,
pero que no sabe ser un toro bravío
y darle muerte

a un puñal de tigre.

El mal que aqueja
a
el sistema del lenguaje
es
la extension.
Y es que no hay panoramica en este desierto
que pueda captar fragmentos
de algun cuerpo
nómada.

martes, 8 de mayo de 2007

Los motores que nos nievan

Encima no me quejo
si me chocan o si no.

Camino irrompible por la espera,
mirada verdadera de las moscas.

Los matafuegos chillan suelos. Por doquier ahorro el silencio.
¿Será que nos estan buscando?
Me ahoga este norte de mil cielos.

Mi pútrido zapato dice
que poco hay
para leer
en el agua.

Chillidos - estos de la musica.

Las puertas no se abren ni se cierran.
Tienen muy bajos decibeles

y yo, que gasto y gasto,
solo soy centavos de minutos.

(null)

Pedir el paradigma verbal a la ayudante!!!!!!

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Este mensaje fue enviado desde un telefono
Personal. www.personal.com.ar
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lunes, 7 de mayo de 2007

El fin de las palabras

Cuando por fin me convierta en toro,
no voy a detenerme
en casi nada.

Va a ser para siempre,
el momento de mi vida:
cada instante rojo.

Entonces,
no tendré piedad
con casi nadie.

Seré, mañana o pasado,
una amalgama de furia,
juego,
y silencio.

Espero, ese dia,
no me quede ni una palabra
para describirte.

Tuberculosis

Los ruidos invisibles no piensan en nada.
Cuando miro dos cosas a la vez,
soy un ser que somos varios,
reunidos con el fin común de comunicar
el momento que mas se parezca
a ahora.

Si es ya que tengo que definir esta acción, me inclino por vomitar.



Veo que no hay límites en la realidad misma.
Es solo la ilusión de la distancia. Como las ojas que parecen la lluvia que parece mentira.

Es que solo puedo ofrecerte mi interioridad
cuando tu rojo es mi rojo.

Sincronización

Los ritmos son todos siempre variables.
A cada segundo,
no hay nada de que preocuparse.

Es cuestión de tiempo que nos descubran:
si algo llegara a pasarme,
describime.
Libremente, pero describime
¿Es que ahora los cuerpos son un limite?

Y yo, que vivo en tantas cosas,
me desahogo con los significados...

Bienaventurados los que viven en el mundo inarmónico,
pues los rítmos son la mentira

La amenaza

Hay un pajaro que canta como nada.
Como unas manos sin dueño,
que en una habitación,
sin profundidad,
se hacen señas,
las unas a las otras,
sin sentido,
como si hubiesen gestos sin sentido,
con manos o boca,
o literatura,
para pocos o para muchos,
que leen o no saben que leen.

Hay un libro que no dice casi nada.
Como una tarantella en este pais sin italianos,
disonante en los terminos que elige para describirse,
para que nadie sospeche,
que la amenaza del lenguaje
viene en serio.

Tortuga

Voy a empezar de abajo.
Abajo, que es arriba a la izquierda.
Como el realismo y la realidad.
Voy a escribir durante mas de veinte horas diarias.
No creo que pueda parar para comer,
pero ¿que me importa?
si mi imaginación todo lo desborda.

¿Contengo multitudes?
Nunca jamas estaremos hacinados:
los bolitas de mis pensamientos
no se asientan en las categorías.

Hay un espacio entre vos y yo.
El problema de las instituciones es
siempre
un problema de espacio.
Tortuga.

No se en que pensar cuando pienso en nada.
Una oración del siglo diecinueve.
Como la tuberculosis y el carbón.
El sirviente, por dinero,
me deja desfor mar lo
en trama.

Impermeable a las tristezas del mundo

Aunque no cante en común,
estas circunsntancias,
¿son adecuadas?

No me oigo hablar
y sin embargo recuerdo todo.
Es así mi mirada,
embargo del recuerdo al todo.

Soy mis deudas,
la erosión acumulada sobre lo nuevo.
Mis huesos son los que desean los colores.

Es tu sonrisa la que me respira las cattleyas.

La felicidad de los animales

No se si vas o si venis
en esta noche encapuchada.
Tengo que cerrar los ojos
y esperar que lo de adentro se acomode.
(Hay un conejo suelto en mis verbos)

Te han ido de canalla por la muerte negra,
te corren, las luces balanceadas
(No sabe ¡es un conejo! si roer o reproducirse)

Ciegos los topos, no los conejos.
Asesinos, los que elijen
(¡Era un animalito!)

Si la muerte es un destino, será entonces
todos los destinos de todos.

Lo bello del desierto

No entiendo como funciona la belleza,
pero mejor ni pregunto.
Porque con estos ojos que soy,
todo me resulta jeroglíficos.

Les saco punta a tus piernas,
piernas arabes de rusia.
En esta noche de hoy,
solo me guian tus plumas
(todas tus plumas!)

Es seguro que aquí no nos quedaremos,
pues mi perversa lente digital
se pierde casi todos los detalles.

Aunque a ningún viento le temo
en tu ombligo, todo el desierto será morada.
Mis desperdigadas moleculas transnacionales
nada comprenden de países
ni de nacionalidades.

Hay monstruos en las cosas cuando pienso

Hay monstruos en las cosas cuando pienso,
y ahora que soy grande, tengo miedo.

De todo hay en mi bendita
mente de zoologico:
maldigo, cazadores, esta humanidad que soy.

"Esta no es una casa,
es una institución"

¿Cómo haremos,
estas hordas,
para desgarrar el suelo?

No estoy hablando por altavoces,
nunca me hables por altavoces.

Por suerte, a tu lado,
me soy animal.

No creo, igual, que haya nadie

Eh! Si: nadie.
Hay solo una vez, y es aburrido;
pero ojala mi imaginación no fuera prisionera,
y hubieran colores de verdad.

Porque por ahora no hay versos en colores.

El interior es siempre rojo,
pero el rojo es tantas cosas que las campanas me tapan.

No me animo a decir que seas algo,
pues le debo a otros,
pero va a haber un dia... va a haber un dia...

Cada vez mas casas son de hielo:
quizas, aparte de
frío, los colores (sin propiedades)
tendrán verdades.

Mientras tanto, solo me queda conformarme con las personas.

Ecografía

Mi casa son dos lugares a la vez.
Mi casa me hace hablar mal,
como si tuviera piedras en la boca.

Hablar de mi casa me hace tan feliz como
escribir sobre mi casa.
Soy lo que la diferencia de lo nuevo.

Mis piedras,
solo puedo
pintar mi casa.

La escribo y es casi una cosa.

Las risas siempre siempre
retumban
en las casas.

Tan pronto, y a mi hogar
ya le fallan los pulmones.

Es hora, escritura, de habitar de otra manera