domingo, 18 de noviembre de 2007

El ausente

Bípedo, como siempre pero más.
El silencio de a ratos es sonido,
cuando me voy a donde no estás
(lo hago por rítmo nomas, víste),
y siempre hay algo en California.

Quiero que vengas
-siempre vamos-
conmigo sólo no llego.

Hay un balde en la moto en el auto
en el fondo de tus pupilas
-en el fondo de la mar-

Busca tus cosas que nos vamos,
para siempre, de Bildungsroman.

El freno que avanza, el drama del automovil,
azulanegro.
Te miro, a los ojos,
pero en la retina me destellan
los gritos rojos, calmos de un tardío ¡por fín!

Un conejo es la presencia de una ausencia,
este es marrón, el más agradable del mundo.
de conejito me bañaba en el jardín
de siempre -aunque nadie se acuerde-
elpuntodevistadelausente.
La música es de Ohio, Los Angeles.

El limpiaparabrisas colapsado
oculta la verdad de las altas luces.

La juventud es mejor en los animales,
porque los conejos duran poco.
Aunque un conejo es una especie
y nunca estamos solos
-no somos asignnificantes-
el amor,
eterno me hace
eterno muerto mañana.

Hay veces que tu boca
me contagia una bandada de lagrimas,
de un pato, ¿bandada u horda?

jueves, 1 de noviembre de 2007

Ser ensombrecido

Pasado (familia) grecorromano.
Obeservo la pieza, musical.
Voy a tararear algo que no es nada.
Una imagen ensombrecida
-un día es tiempo suficiente-

Los libros gritan, GRITAN!
ojos altones, voluntad recogida.

Un padre industrial, un jefe de burla.
Y si no soy en las máquinas,
seré en el conocimiento:
mañanas de esperanza,
noches de desespero...
esta pregunta es ya, una enfermedad.

Si ella me pide una flor roja del médano,
¿Qué flor puedo traerle si tan solo
ella
me dió
una palabra?

Mi casa es el fin del mundo, y si
navego es por la soledad,
que es conocimiento.
"(¡Dios me libre de la cordura!)"

Me voy al frente a buscar la muerte,
a ser un hombre descente
-el mundo es todo lo que es el caso-
El odio de todos los que me rodean
es dios iluminando-
me.
Prisionero de guerra todo aquel que se pregunta,
y las balas alteran mi modo de ser filosofía.

Es mejor quitarse todos,
todos,
los zapatos.
Un santo infeliz en el campo del
desconocimiento: el golpe de la lógica (cross)

...es que los chiquitos no saben de colores,
y no tengo otra imagen mas fiel que el cuerpo.

El escritor elige la libertad, para los otros
-casi un teatro de lo negro de la falta-
Si el león hablara, no lo entenderíamos:
un lenguaje es una forma de vida.
Este lengua es ya, una enfermedad!

Qué raro mecanismo resulta ser
el mecanismo de desear
                  cuando deseo

lo que jamás pueda ocurrir.

malentender el lenguaje: una mano en la luz
un conejo en la sombra.
de una imagen. (Perdon, sólo puedo aducir exterioridades)

¿Cómo esperar algo que no es el caso?