Mis píldoras de caos

No me gusta hacerme daño, pero
la necesidad se manifiesta de
maneras misteriosas.
Me cuentan algo los pasos
al ejecutar.
Pero no soy mi preocupación porque
me conecto.

Tengo una enfermedad y
se contagia por los ojos.

Mi mensaje que derrumba
las partes, puede
ser de amor o peor.
Esto nuevo me vuelve un sonámbulo que
trae cosas.

Toda la trágica cadena se detiene
con cualquier interrupción.
Mis manos diluidas pasan
debajo tuyo y nos disolvemos,
por fín solo nos disolvemos.

No es la velocidad,
es la destreza de mis labios.

No cierro los ojos para no mirar,
no me tapo la cara para obturar.
Pero mi historia molecular, los movimientos,
no se molestarán en estadías.
Un flechazo de estación de cuatro vidas
y en realidad ni cambio.
"Si hubiese querido decirte mi amor..."
y yo no me aguanto.
Fuera del camino,
de los costados,
te espero
resuelto.
Me como las garras
-a imagen de un gato-
para no cortarte
uniformemente.

Araña, dinamita

y el comienzo fue el ojo el tacto.
Desde abajo, el viento es pasto.
A veces camino entre baldosas
como una persona.

Me dijo que es tarde pero le respondí que nunca es tarde para vernos, ni para tocarnos, ni para calmarse
la brutalidad.
Los reflejos absorbentes miran
en la quietud.
Mentira que porque nos hablemos nos conozcamos. Yo no te conozco para nada,
espero.
Las paredes tambalean impetuosas,
celebra ruinas la dinamita.
Soy un fuego que espera.
Te digo que escribo con cinco plumas porque no se cual funciona y cual no.
Choza de escombros mi interioridad.

Un corte en profundidad aunque me estés cociendo y no me digas nada de nada solo cantá, cantame algo -
En alguien hay que confiar (los colores),
para abandonar las ruinas.
Anoche sin miedo
el canto muerto que no se oye o se oye pero no se entiende porque no me lees ni yo te escribo,
ni músicas.

Nuestros ojos radiantes

Un destino recluso, un viento...
Te espero del otro lado;
un núcleo, una vida en prisión.
"Soy de esta forma por mí, Destino,
no porque las preguntas importen".

Las cajas son siempre ataudes,
sepamos o no, y estos nombres
son fantasmas, los escriba
o no.
¡No hay nadie en casa!

Mira, mi martillo, la resistencia
de antes ahora sabiendo
que, tarde o temprano,
va a tener que matar.
Mi escorpión.

Escondidos a plena vista,
mis dedos lo aprenden todo.
Las garras del conocimiento.
"Nunca me conozcas,
ni me conocerás".

Quizás la lluvia de fuego sea lo mejor,
en estos días nublados.
Tus miradas de pena,
tus miradas de odio.
Nuestros ojos radiantes.

Haikus en un minuto

...co siete cinco.
La brisa me embriaga
literalmente.

---

Pasto cortado
soy yo cuando recuerdo.
Huele añorar.

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Hemos llegado.
(antes eramos piedras)
Ya no importa...

Estados de una esfera

Una lágrima pinta el piso que me /
detiene,
una culebra nada sabe de piedad.
Enfrascado lo que hoy nos decimos.

El dolor es un augurio
e-qui-vo-ca-do,
no me diré: "ainsi bere"; seré,
en la pista de alunizaje.

El paisaje es colores de palabras,
música sin cosas, sin ideas
con fín.
No es animal
el animal
                                                     confinado.

El deber y la muerte

Nunca voy a volver a ser el mismo.
Entré una vez más en una puerta;
soy siempre el que entra, sale, y los
demás.

De crío tenía pelos de caballo
y ternura hasta la nuca;
- estoy entre amigos y no lo recuerdo -
esa tierra se me hizo difícil de pisar.

Innombrable es innombrable,
eso y nada más o
correría peligros.
Los objetos que dejé atrás,
importaban.

O la muerte se ve bien
o ya no vemos nada de nada.
(Un avión o un recuerdo que me preexistía).
"Si querés vivir, cada vez que escuches
tu destino, corré en dirección contraria".

La huida será siempre un elefante en la habitación
que no soporto tolerar.
(Magulladuras por doquier,
signos que nadie sabe leer:
heme aquí).

La voz, por el desagüe.
La tierra muda.

Rrrrrrrr

Soy una montaña de amor
con un valle, una laguna y
un árbol seco,
con hongos y flores
a mis lados.

Soy pasto húmedo de amor,
hormigas rojas disidentes,
y el eco de un visitante
que muere, de amor,
en un accidente.

Soy el recuerdo de un amor,
que murió, por amor al agua.
Soy un volcán de amor,
que parece una montaña
escalable para los visitantes.

Soy el rocío de una noche,
que visita el valle sin vida animal.
Soy la vida animal, que muere cada tarde
en el valle de los visitantes;
soy la lava contra la laguna.

Soy el viento oscuro que no choca
contra la cara, contra las lágrimas
de nadie.

Viaje al Interior

En 1971 el cielo de la ciudad fue rojo
como nunca en Dublin aunque nos miren.
Los niños de época con dientes falsos
y sobretodos forjadores;
un parque desde el colectivo.
Tu sonrisa manuscrita me sucumbe.

Una calle con
una vidriera con
un autómata congelado con
un ser nomás.
Camino porque bailo,
concretamente.

Un caballo que come deshechos por nosotros.
Es gordo y nos mantiene
en forma de personas.
Tengo lo que tengo
y lo que no,
soy.

Traigo un aparato ocular que
es extranjero, con papeles
rusos y acento vegetal.
(lo de mi ventana
no significa nada)
* Soy un panadero nómada *

Encarno un alemán ruso, un
apocalíptico sin
las barbas
del
caso.

Algunos días son diamantes

Las ropas cuelgan los barcos
difuminados de andar.
Pieles domadas, amotinadas.

Los giros nos identifican
(nos suponen); ¡No podremos
pasar desapercibidos!

Una mujer espera en
una sombrilla
a mi luz y se peina, insistente,
como si no importara para mí.

Mis ojos de techo azul
repasan cómo toca todo lo que toco,
como una ley que ejerce una
y
otra vez.

Una frase repito de aquí para allá,
como si fuera una cosa,
como si fueras una cosa
que importara.

Somos territoriales.

Juntos,
Porque somos algo.

Un eclipse

Algunas noches me pongo curioso
por las cosas que veo;
se repiten.

Mi mapa es un tema de conversación.
Un ataque que es una alegría
un buen día de estos.
¡Es tan lindo preocuparnos!
Perro que ladra, canta.

No creo en vendarte los ojos.
No veo nada sin tus manos
(oscuro mundo exterior).

Nada diabólico me pasa,
Malas noticias en mis apuestas
abriendome el mundo en partes.

Me denunciás por amor, por mutante
manufacturador.
Abrir esto es como abrir aquello.
Sí, maté lo que dejé de lado.

Estoy hecho de lo que no hablo.