Un eclipse

Algunas noches me pongo curioso
por las cosas que veo;
se repiten.

Mi mapa es un tema de conversación.
Un ataque que es una alegría
un buen día de estos.
¡Es tan lindo preocuparnos!
Perro que ladra, canta.

No creo en vendarte los ojos.
No veo nada sin tus manos
(oscuro mundo exterior).

Nada diabólico me pasa,
Malas noticias en mis apuestas
abriendome el mundo en partes.

Me denunciás por amor, por mutante
manufacturador.
Abrir esto es como abrir aquello.
Sí, maté lo que dejé de lado.

Estoy hecho de lo que no hablo.

Un rastro

Un tren que nunca me choca
gira y se desintegra
en el suelo común.

La casa se incendia
todos los días y,
el espacio,
el espacio...

Me parten cuatro rayos del fuego,
una luz que me enceguece.
La boca de la Luna que
te beso cada noche.

Mi silla es de la mañana
o de todos. Mi gato.

Almuerza, melancólico amarillo,
una playa o un legado,
una escaramuza.

Mis medias de alfil blanco,
mi huida.

Me veo ir como si vos me vieras,
como cada noche dibujada.

Otros espermatozoides que devienen ojos
viven y mueren siempre
en el aire.

Las partes de mí

En mi cuerda espinal tambalean criaturas
que forman parte de otras criaturas.
(soy un restaurado).

Labios gigantes de bocas
habladoras prepotean
como un cansancio.

Ojos de aves despreciosas
querrán serme y no pueden
aunque duren y contagien
lo que traman a espaldas.

Pisar la tierra por primera vez propia,
mis manos,
vuelve a mí siempre
cada vez que un órgano habla por sí mismo.

En blanco y negro
Camino y me siento, camino y me siento,
en mi lugar me desplazo
como una música gris que quiero,
y me desconozco.

Pienso en medidas.

Cabaña mental (Azulados)

Sirenas y viento, viento.
La cacerola infectada
nos encierra con su
puñodehierro.

Nosotros duraremos menos
pero somos más;
el tiempo es nuestro,
nuestros son los gritos.

Llego tarde a ser yo mismo
(por suerte)
como un ojo privado llega tarde
a su propio crimen.

Romper el vidrio sí,
pero no los vidrios rotos.

El dolor me investiga
los límites de la voluntad.

¿Y qué con el anacronismo?
Pobre el que solo vive en el presente.

Llueven las ciudades y las otras casas.
Llueven mis zapatos y mis palabras.
Llueve el último beso que nos dimos.

Tengo más colores que mi gato.

Todavía te veo por primera vez.

Hay bichos, lector, señal que nos pudrimos.

Uso mi ilusión.

Una mentira

Te amo por escéptica,
porque no crees en mí, ni en el petroleo.
Positivas, tus palabras
desmanteladas.

Hablar me opone;
opone mis aspiraciones de francotirador
con las mentiras
propias (y ajenas).

Estados alterados,
de nada. (Cruzate): "sos una
astronauta negadora
de lo que pasa frente
       a tu escafandra. Dobles negativos,
y no-palabras del fin".

Miento al empezar (me catalizo) a hablar.
(como si dijera verdades).
Voy y vuelvo: pero no desde
cero. (como si mintiera). como si vendiera
La muerte del día.

Mi grito refleja
un panorama púrpura
en ve ne na do
roto y querido,
el corazón,
                    de uno (soy también mis mentiras).

Iris adentro

Hay pupilas en los lugares.
Hay lugares en el espacio.

hay conceptos en las pupilas
que todo lo distorsionan
con las formas de sus cuerpos.
(Hay formas en tus iris reflejantes,
pero adentro).

Me figuro persona, porque el espacio
me divide. /
No tengo interioridad si no remuevo,
con mi espada, lo que soy
de lo que no.


No sé quién me leerá, Contingencia.
No más tengo palabras que ponerte,
porque tus vestidos me mienten en cada costura.

En silencio escribo
a quién nunca me leerá. Un silencio compartimos.

Moléculas en común

Me voy a una playa
por los milenios:
un guerrero, cientos de oprimidos, una
mujer hermosa, un elefante víctima de las
costumbres, escrituras irrelevantes,
músculos de trabajadores y todo
lo
demás
en moléculas en común.

El pasado estancado, olvidándose,
olvidándose,
que desgarra el agua mezclada
con uno y los pies.

Mis zapatos se acuerdan
más de mí
que yo.

Camino descalzo, aunque en las uñas, los milenios,
invaden el temperamento como
una espera.

Sos un talle perfecto;
¡Sos mi talle perfecto!

Los cangrejos en las piedras
(la arena por venir)
olvidándose la forma animada
(las formas de sal,
                                  degolladas).

Un gato hay

Un gato hay,
que es casi una conciencia (pobre,
lo han capturado).

Su maullido (experiencia),
recodificado (trabajo).

El gato, que es mi amigo,
no lo es cuando me muerde:
su nomadismo reprimido
me corta lo humano en dientes.

No habla casi cuando maúlla
(me enorgullece cuando no me llama)
porque el olvido es naturaleza (imaginación)
y no civilización (pensamiento).

El cuchillo del origen (Deserticamente)

Voy por un camino desierto
(no es aun un camino).

Por la no aun senda que ando
yace un cuchillo, ahí
en la arena.

¿Será un rastro civilizatorio,
o una trampa
para los caballos ingleses?
Existen herramientas de trabajo
y herramientas de libertad.

Mientras noto que no soy
ni de acá
                  ni de allá,
pasa una carreta sin color empujada
por un caballo nativo:

el puñal se introduce en la pezuña
del animal que es todo el animal
y atraviesa las cortezas que alguna vez fueron piel.
Se infiltra luego en el pellejo;
el iletrado ser y la carreta y el origen,
tropiezan hacia el pasado.

Ahora dejo de escribir;
el cuchillo será mi cuchillo de matar.

El error de las palabras -bum-

Todo aquel que me haya sido
sabe que escondo mi interior
porque es ausencia, pura
escritura;
es pon ta nei dad.

Mi espalda dibujada
-Si mato va a ser por amor-.
Tu voz es una prueba y un
llamado un
puerto lejano.

Reacciono contra mí, no.
Me faltás cuando no estás o
cuando sos tautológica,
volvés mi murciélago,
(mi obscuro volar)
el último ser, desangelado.

Es improbable que diga
que
"decir es actuar";
soy un maldito embustero -click-
soy un cruzado de la mentira -click-
actúo -click-
golpeo toc toc -click-
el momento es una bomba (es un momento) -clock-
¡Ay frases! Hay frases en que no te tengo y -bang-.