Sin las manos vacías (Brakhage me pungueo los oleos)

Hay una luz que son cuerpos.
Me acerco y me alejo (mis ojos).
El día se filtra todo el tiempo
aunque dura lo que dure la leña.
Sos columnas soy tejidos somos vidrio.
Pinto una mano que en una montaña arboles.

No hay ni centro ni sangre
en estos ojos que raspan:
"Ahora vas a ver como muere la materia".
Soy un arbol y toda mi piel
es un signo.
Giro (no se si será la caída).

Hay un color que es secreto.

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Ruempo mis raíces
para poder gatear
(como si el blanco empezara o terminara).
Las cuerdas ahorcan al piano
de mi mente mía.

A vos,
te titila la montaña.
Gira (¡espero vayamos de arriba hacia abajo!).

Voy a comunicarte un cuadrado;
solo, sin nada adentro,
como un nacimiento.
Como el fruto de una mano
muerta,
que no señala nada de aquí.

Hay un arbol en mi casa
y no es el mal.
Contiene una cabaña, perforada,
en su corteza,
que ya no desexplota.
No marca nada en tu piel,
ni me reclama que vuelva.

Este instante,
tu sangre
será mi sangre
congelada.
Mis hojas (las llemas) se ríen
de los superpoderes
de los pajaros.
¿Podremos volver a desaparecer?