Mis palabras otoñales (la vía)

Hay una vía que
no es para cruzar;
excluye a caballos, transeúntes,
trenes y trineos.

Una vía que no
me lleva al conocimiento
ni me trae.

Me acerca, lentamente
me acecha,
por lo que no soy.

No es tu cara ni
tus labios.
No son tus ojos ni
tus frases.
No es tu sangre ni
tu savia.

No es tu esencia ni
tu apariencia.
No son mis convicciones ni
mis adicciones.

No es la noche ni
son tus muecas.

No rebota,
no reverbera,
no refleja,
tu imagen en mi imagen.

No imagino ni pienso ni recuerdo.

Nada y más.

Mis palabras otoñales.

Los higos de septiembre

Los días de marzo llegan
y se van
pero siempre,
siempre están.

El mundo de septiembre
no es septiembre
sin los higos,
que nacen y
engordan de jugo y
crecen y
crecen.

Los higos de abril,
los faraones,
lloran, secos,
los días uniformes.

Los dulces jugos
y los ojos jugosos
no mienten:
el amor y la vida
crecen y crecen
hasta la
última
gota.

La semilla
-por dentro-
no se seca.
Espera,
para ser septiembre,
para ser mundo
de higos jugosos
como el amor,
como la primavera al otoño,
como septiembre a marzo,
como el corazón a la sangre.
Jugosa. Jugosa sangre.

Las líneas divisorias

Hay una pequeña musiquita
que recorre tus palabras
desde ningún lugar.
Pronto pronto,
el alba.

Hay algo de vos que
está muy lejos,
¿"Vos sos mi proveedora de droga"?
Sí, lo veo. Lo oigo.
Esto que se extiende, se llama
silencio:


zaum!
El lenguaje deformado:
irse es venir(se).

La ignición ataca sobre todo (enciende, estalla)
al idealismo, a los tigres de papel. El
arma es la filosa filosofía;
es que lo único que vemos
son trágicas imágenes
de nosotros
mismos.

Las instituciones del Interior

La esencia del actor es su apariencia:
¿Intercambio o inversión?
A mi papel (yo)
lo interpreto excéntricamente
(soy de la escuela soviética).

De nada sirven estos decorados,
detalles clandestinos
que la mazorca interna
no sabe interpretar
(el Interior es adentro
es la interioridá,

venga o no desde afuera
vaya o no hacia afuera)

¡Inexperimentados, las músicas no
se degüellan! (ni a sí mismas).

Conjeturo un poema melancólico
porvenir.

Toso y hablo otra lengua

era un espacio en blanco
era un espacio en blanco
era un espacio en blanco

Eso que quería decir era algo nuevo
aunque los materiales
ancianitos fueran.

Hay ideas que son un espacio
o un tiempo; blanco,
blanco: todo junto, a la vez.

El rítmo no es insistir.
(ningún grito se parece);
La sordera es el gran rítmo
blanco.

La peor tragedia es no poder
narrrrarlo:
"fue un espacio en blanco
fue un espacio en blanco
fue un espacio en blanco..."

Soy un espía soviético y mis mentiras combaten al capitalismo

La pobreza es riqueza en lo sensible.
En la cara tuya,
que abunda en muecas,
leo de todo.

Hay zonas bravas en tu ciudad
-calles muecas no del país-
que son suelo y destino de los cosanguíneos.

Pero el resplandor de tus ojos -las muecas-
lo estorban al navajista
en el momento de la gracia presente.

Hoy entonces el vampírico corazón estoy estaqueado.
(muecas de madera talla mi sangre)
(muecas de sangre talla mi estaca)

El dolor te cambia la cara
el trabajo te tatúa las muecas
el paisaje te moldea el vientre
y la química define todo todo (toda una maldición).

Outlandish

Un sistema perceptivo he heredado
de mi Padre y de mi Madre
dentro de un cuerpo
(única imagen del alma).

Las palabras legadas me des
hacen algo; la sombra
de algo; lo que le
sigue:

Es que las tierras natales
son ríos, todas.

Mi dicción renguea
camino a la discapacidad.

La exasperación no me -
abandonó nunca, mi -
estilo lo confirma
letra
por
letra.

Me voy,
frío e incomunicable.

El fantasma de la experiencia

Algo me pica en mi sangre humana.
Los días pintados están;
La claridad aguanosa
        del alba colma los
callejones de vahos
blan       que        cinos.

Hay capas de oscuridad,
que soy y son
capaz de misterio.

El código que me descubre
me vuelve un fantasma que no es-
me exmeng-ua el drivir

Me bañan tus lenguas
de traducciones
como el rastro de una luz
que brilló en tus ojos

y salió...

Delación

Los documentos, los cigarrillos,
el encendedor.
Trompazo de vida, de arriba
(el cielo es gas).

Yo soy la cámara, ellos
el contraplano.
Decimos que no, que no
se puede hablar de otro tema.
(el canario era impresionante
lo
que
cantaba)
Me visto de impulso y
te respiro el ojo. dormida.

Tinglados azules, pero adentro
(del cerebro), me despiertan
por la noche para em
pollar mi deseo geopolítico.

-No es por delator, pero si no hago
algo nuevo con mis palabras,
se nos       07-08/09
      van a secar.

y después de hecho eso
podremos volver a caminar
tranquilos

"Estás haciendo trompa"

Es de vital importancia
abandonar el elefante
que zozobra.
-Este registro de ahora
es inmune a las mitologías-
Mi lenguaje no estudia
ni cree en nada.

Los esclavos son juguetes
y los juguetes son esclavos.
¿Será la voluntad una ilusión
de (por) los colores?

Lo del elefante no es joda;
es juego, pero es verdad.

-pido-

¿Para qué volver a la unidad?
Si Fermín cuenta las olas mas altas
con su pitito.

Hijo de china

Seis sillas de asiento de madera,
una mesa
y un estante de pino queriendo imitar caoba,
eran los muebles.
La vista de aquel cuarto
medio desnudo
le hubiese derramado en las venas
todo el extinguido torrente de sangre
de sus nueve años.
Una mirada de soslayo,
traidora y falsa
como un puñal.
Modorra, y sangre casi negra.

El negro espiral de humo,
llevado por la brisa,
se desplegaba en el cielo
como un inmenso crespón:
un bulto, como la sombra de
un hombre que se venga
y huye.

Alcanfor

para leer un poema
hay que impostar la voz,
y montar el caballo de la
silla esqueleteada

hay que detenerse en cada
pausa
y licuarse los ojos
frente a la espera de la forma social

esta lengua tiene un olor
que es una planta y
me tartamudea
la comunicacion

"Apenas un murmullo,
un escalofrío,
menor que el
Silencio"

24/06 - 10/07 - 13/07

Niebla

Hay una niebla en Buenos Aires,
que es imaginaria.
La bruma a la bruma es igual;
ese brumoso reflejo, en el caminar
de la noche.
Somos desganados y argentinos,
como la nieblaa.

No es un anacronismo,
es una metastasis de la
geografía.
Pues no hay analfabetos
cuando la tierra escribe
en nuestra tierra
imaginaria.

(los personajes,
solo son
listas)

Mitad y mitad

¿Que hay de mis viejos movimientos
-de todos mis movimientos-
en este acto
que cometo
-cometemos-
ahora?

En el fondo, del río,
todos somos criminales:
nunca es lo que quiere decir.

Tropecé con una silla... y salí. Sali,
a ver el paisaje del universo,
y todos sus falsos titulos.
Cenado, sácate.

Estos hinchapelotas del blanco
y el negro aullan atrocidades;
se confunden las chances
con lo que quieren decir.

Como somos acciones,
a estas palabras
no puedo ni
incendiarlas.

La Menesunda

La cornea inmensa,
la pupila redonda,
y de aguas convulsas;
es una ventana,
el mundo.

Hay un malentendido:
no soy culpable,
del tumor
de mis palabras.

El mal de la extension

Es preciso ver estas caras cerradas
de barba,
estos semblantes graves y serios,
como los de los árabes asiáticos,
para juzga del compasivo desdén que les inspira
la vista del hombre sedentario de las ciudades,
que puede haber leído muchos libros,
pero que no sabe ser un toro bravío
y darle muerte
a un puñal de tigre.

El mal que aqueja
ael sistema del lenguaje
es
la extension.
Y es que no hay panoramica en este desierto
que pueda captar fragmentos
de algun cuerpo
nómada.

La vida puerca

Así vivíamos días
de sin par emoción
gozando el lenguaje de los latrocinios, aquel lenguaje
que tenía
para nosotros
un lugar especial y
hasta parecía pagarnos
con expresivo dinero.

No sé como no robar.
Mis tejidos inorgánicos no serán nunca propiedad,
pues a ella le escapan
los expresivos lenguajes.

Tampoco es para que nos pongamos a imitarnos,
pues nunca seremos tan reales como la vida misma.
(Todos, SIEMPRE, tenemos, los pies sucios)
(Todos, SIEMPRE, tenemos, un maestro suicidado)
y vamos a los asaltos,
vamos, como frente a un cadáver,
un coro de gitanos.

-Bueno, mirá, en tanto que yo me arreglo con las bombas, vos empaquetate los libros.