Las líneas divisorias

Hay una pequeña musiquita
que recorre tus palabras
desde ningún lugar.
Pronto pronto,
el alba.

Hay algo de vos que
está muy lejos,
¿"Vos sos mi proveedora de droga"?
Sí, lo veo. Lo oigo.
Esto que se extiende, se llama
silencio:


zaum!
El lenguaje deformado:
irse es venir(se).

La ignición ataca sobre todo (enciende, estalla)
al idealismo, a los tigres de papel. El
arma es la filosa filosofía;
es que lo único que vemos
son trágicas imágenes
de nosotros
mismos.

Las instituciones del Interior

La esencia del actor es su apariencia:
¿Intercambio o inversión?
A mi papel (yo)
lo interpreto excéntricamente
(soy de la escuela soviética).

De nada sirven estos decorados,
detalles clandestinos
que la mazorca interna
no sabe interpretar
(el Interior es adentro
es la interioridá,

venga o no desde afuera
vaya o no hacia afuera)

¡Inexperimentados, las músicas no
se degüellan! (ni a sí mismas).

Conjeturo un poema melancólico
porvenir.

La fuerza sin nombre

Lo primero es silencio.

Las palabras son un canto, una
promesa de canto futuro; como
una mirada de poder. La
erosión de la palabra que
habla es un compañero indisociable
que no acompaña.

Mi deseo no es consecuencia de las gramáticas.
Esto es
Esto es lo opuesto a un himno:
música apátrida que consiste en hacer ver
hasta qué punto es
invisible
la invisibilidad de lo
visible.
Hay una persona que es un espacio
(yo); el
problema del lenguaje
es un problema de extensión y no de leyes.

Un escalofrío es menos que el silencio.

El mal de la extension

Es preciso ver estas caras cerradas
de barba,
estos semblantes graves y serios,
como los de los árabes asiáticos,
para juzga del compasivo desdén que les inspira
la vista del hombre sedentario de las ciudades,
que puede haber leído muchos libros,
pero que no sabe ser un toro bravío
y darle muerte
a un puñal de tigre.

El mal que aqueja
ael sistema del lenguaje
es
la extension.
Y es que no hay panoramica en este desierto
que pueda captar fragmentos
de algun cuerpo
nómada.