G. Calavera y el toro turquesa

No me quedo nada en las Zonas.
Evacúo la ciudad por las rampas
mientras las bocinas sirenean.
Las joyas en los bolsillos y
vomito todo lo que me meto.

Ni italiano ni magrebí
en los cantos de las torres;
No me voy a quedar con lo que tengo.
Las montañas de Interzonas son
mucho más que montañas
y te roban el tacto.

Bebí, por fín, y no me quejo,
no bill ni nada.
¡Te saludo, Toro Turquesa!
Tu materia no es mi materia:
no se sabe qué es
pero es, cosa rara,
belleza y conocimiento
a la vez.

"Lee, lee,
que es lo único que te queda".
salvo todo lo demás
una vez al año.

Araña, dinamita

y el comienzo fue el ojo el tacto.
Desde abajo, el viento es pasto.
A veces camino entre baldosas
como una persona.

Me dijo que es tarde pero le respondí que nunca es tarde para vernos, ni para tocarnos, ni para calmarse
la brutalidad.
Los reflejos absorbentes miran
en la quietud.
Mentira que porque nos hablemos nos conozcamos. Yo no te conozco para nada,
espero.
Las paredes tambalean impetuosas,
celebra ruinas la dinamita.
Soy un fuego que espera.
Te digo que escribo con cinco plumas porque no se cual funciona y cual no.
Choza de escombros mi interioridad.

Un corte en profundidad aunque me estés cociendo y no me digas nada de nada solo cantá, cantame algo -
En alguien hay que confiar (los colores),
para abandonar las ruinas.
Anoche sin miedo
el canto muerto que no se oye o se oye pero no se entiende porque no me lees ni yo te escribo,
ni músicas.

Estados de una esfera

Una lágrima pinta el piso que me /
detiene,
una culebra nada sabe de piedad.
Enfrascado lo que hoy nos decimos.

El dolor es un augurio
e-qui-vo-ca-do,
no me diré: "ainsi bere"; seré,
en la pista de alunizaje.

El paisaje es colores de palabras,
música sin cosas, sin ideas
con fín.
No es animal
el animal
                                                     confinado.

Llueve; seremos pez

Los dientes de la ciudad fueron alguna vez
su piel, o lo serán.
Chapas (techos y paredes) coloridas.
Atransparentados los materiales,
cola del pez.

El norte abre y cierra su boca,
falta la infraestructura.

Por fín las manos no servirán para el trabajo
(La sal; el salario; el mar que seremos)

No se cúanto podremos esconder
la nueva naturaleza ovípara.
Organismos organos, salvo los pobres que no serán
(llueve y llueve).

El hombre es el lenguaje del hombre,
el lenguado.

Sin las manos vacías (Brakhage me pungueo los oleos)

Hay una luz que son cuerpos.
Me acerco y me alejo (mis ojos).
El día se filtra todo el tiempo
aunque dura lo que dure la leña.
Sos columnas soy tejidos somos vidrio.
Pinto una mano que en una montaña arboles.

No hay ni centro ni sangre
en estos ojos que raspan:
"Ahora vas a ver como muere la materia".
Soy un arbol y toda mi piel
es un signo.
Giro (no se si será la caída).

Hay un color que es secreto.

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Ruempo mis raíces
para poder gatear
(como si el blanco empezara o terminara).
Las cuerdas ahorcan al piano
de mi mente mía.

A vos,
te titila la montaña.
Gira (¡espero vayamos de arriba hacia abajo!).

Voy a comunicarte un cuadrado;
solo, sin nada adentro,
como un nacimiento.
Como el fruto de una mano
muerta,
que no señala nada de aquí.

Hay un arbol en mi casa
y no es el mal.
Contiene una cabaña, perforada,
en su corteza,
que ya no desexplota.
No marca nada en tu piel,
ni me reclama que vuelva.

Este instante,
tu sangre
será mi sangre
congelada.
Mis hojas (las llemas) se ríen
de los superpoderes
de los pajaros.
¿Podremos volver a desaparecer?

No creo, igual, que haya nadie

Eh! Si: nadie.
Hay solo una vez, y es aburrido;
pero ojala mi imaginación no fuera prisionera,
y hubieran colores de verdad.

Porque por ahora no hay versos en colores.

El interior es siempre rojo,
pero el rojo es tantas cosas que las campanas me tapan.

No me animo a decir que seas algo,
pues le debo a otros,
pero va a haber un dia... va a haber un dia...

Cada vez mas casas son de hielo:
quizas, aparte de
frío, los colores (sin propiedades)
tendrán verdades.

Mientras tanto, solo me queda conformarme con las personas.