Rrrrrrrr

Soy una montaña de amor
con un valle, una laguna y
un árbol seco,
con hongos y flores
a mis lados.

Soy pasto húmedo de amor,
hormigas rojas disidentes,
y el eco de un visitante
que muere, de amor,
en un accidente.

Soy el recuerdo de un amor,
que murió, por amor al agua.
Soy un volcán de amor,
que parece una montaña
escalable para los visitantes.

Soy el rocío de una noche,
que visita el valle sin vida animal.
Soy la vida animal, que muere cada tarde
en el valle de los visitantes;
soy la lava contra la laguna.

Soy el viento oscuro que no choca
contra la cara, contra las lágrimas
de nadie.

Cazacabras (el empedrado es el tartamudeo de la escritura)

Rata tatarratán.
Seré yo el feliz
desenterrado de la noche
derruída
       de mi especie en
extensión.

No son cuernos, son arbolitos del
pensar.
       Expectante, te toco
naranja.

Como la madera falsa
de una trampa mortal
       se nota en mis palabras
que me visto de mí.

Una cabra fulminante,
una luz matutina.
       Un campo-profano es
una casa de vida. Una
impropiedad.

Mirá si vas a elidir lo feo

Mastica los truenos,
con cuchillo libera al vegetal.
Cada uno                                     por su lado
el ojo y el objeto.

Es un resquebrajamiento de colores
el vidrio de mi naturaleza.
con la zurda
te acomodo
y con la maquina te liquido:
el verdicidio mas espontaneo de la histoirea.

Cavemos, cavemos
una tumba al arbol (y nace).
Cavemos un hombre al
                                         arbol.

una tumba en la superficie.c omo el marr.

"Espero, Gorrito, Que Sepas
lo que estas haciendo;
también ayer caminaba muy
lentamente, incluso mucho
más Despacio"

Si toma la motosierra es para usarla
-no se trata de un fierro-
nonosestetrattadedueunfniferro.

Determinación

No se ve el cielo en esta palmareda.
Porque los arboles
son arboles
en referencia al sol.
Y aquellas palabras
que hablan en verso,
mienten
(como los judíos
en alemán).

No me encuentra nadie
si no me cuento
en partes.
No importa el ruido que haga;
si quiero que me quieran,
tendré que aceptar
la linea que nos hace
nosotros.

Sin las manos vacías (Brakhage me pungueo los oleos)

Hay una luz que son cuerpos.
Me acerco y me alejo (mis ojos).
El día se filtra todo el tiempo
aunque dura lo que dure la leña.
Sos columnas soy tejidos somos vidrio.
Pinto una mano que en una montaña arboles.

No hay ni centro ni sangre
en estos ojos que raspan:
"Ahora vas a ver como muere la materia".
Soy un arbol y toda mi piel
es un signo.
Giro (no se si será la caída).

Hay un color que es secreto.

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Ruempo mis raíces
para poder gatear
(como si el blanco empezara o terminara).
Las cuerdas ahorcan al piano
de mi mente mía.

A vos,
te titila la montaña.
Gira (¡espero vayamos de arriba hacia abajo!).

Voy a comunicarte un cuadrado;
solo, sin nada adentro,
como un nacimiento.
Como el fruto de una mano
muerta,
que no señala nada de aquí.

Hay un arbol en mi casa
y no es el mal.
Contiene una cabaña, perforada,
en su corteza,
que ya no desexplota.
No marca nada en tu piel,
ni me reclama que vuelva.

Este instante,
tu sangre
será mi sangre
congelada.
Mis hojas (las llemas) se ríen
de los superpoderes
de los pajaros.
¿Podremos volver a desaparecer?