Asno y puercoespín

Tu boca de puercoespín
me besa cuando dice que me besa.
Espera más del tiempo estipulado
los gritos del asno
que es un dios.

Calles tan pequeñas que no son calles
y hombres tan pequeños que no son hombres
bajo la luz naranja
de mi tierra - de su tierra -
ajena.

Te escriben a la fuerza
la luna llena y
su comida propia.
Pero siempre rombos y cosas
por la guita.

Encantado, espero que
lleguemos.
Encantado, espero que
lo último no sea un grito.

Shukran.

Araña, dinamita

y el comienzo fue el ojo el tacto.
Desde abajo, el viento es pasto.
A veces camino entre baldosas
como una persona.

Me dijo que es tarde pero le respondí que nunca es tarde para vernos, ni para tocarnos, ni para calmarse
la brutalidad.
Los reflejos absorbentes miran
en la quietud.
Mentira que porque nos hablemos nos conozcamos. Yo no te conozco para nada,
espero.
Las paredes tambalean impetuosas,
celebra ruinas la dinamita.
Soy un fuego que espera.
Te digo que escribo con cinco plumas porque no se cual funciona y cual no.
Choza de escombros mi interioridad.

Un corte en profundidad aunque me estés cociendo y no me digas nada de nada solo cantá, cantame algo -
En alguien hay que confiar (los colores),
para abandonar las ruinas.
Anoche sin miedo
el canto muerto que no se oye o se oye pero no se entiende porque no me lees ni yo te escribo,
ni músicas.

Ecografía

Mi casa son dos lugares a la vez.
Mi casa me hace hablar mal,
como si tuviera piedras en la boca.

Hablar de mi casa me hace tan feliz como
escribir sobre mi casa.
Soy lo que la diferencia de lo nuevo.

Mis piedras,
solo puedo
pintar mi casa.

La escribo y es casi una cosa.

Las risas siempre siempre
retumban
en las casas.

Tan pronto, y a mi hogar
ya le fallan los pulmones.

Es hora, escritura, de habitar de otra manera

Sin titulo (lluvia)

La lluvia escucha a todos,
aunque yo tuve que gritar.
(es raro,
hoy,
escribir,
me resulta mágico)

25/03 (23.16)