La piel de madera desgarrada

Unas luces en principio son una lejanía.
Un frío que es una falsedad,
y una dicción como una renguera
-las tierras natales son ríos, todas-

El submonte felino del parentesco,
de una ley que es solo representación.
(Un existir remoto).
En pequeñas proporciones
la vida es mas melodramática.

Las calles (la menor parte
de las cosas) son acostumbramiento
en estas montañas de vacas.

Alguien que ya no está
estuvo afilándose
su estar y sus ojos
dejándonos las marcas del nombre.

Abandoné la sofismática, veo,
cuando me enseñaste que
el silencio es un gesto.

No me entenderás con tus garras
antipúas; ni yo me entiendo
en este extraño registro,
pero te quería cantar contando
las novedades del centro que buscaste
y que no sos.

Como un lenguaje aprendiste
(y me mostraste) en soledad
todo lo que de la sociedad
había que aprender:
las formas (del amor), el
silencio (del amor).

11/07 - 07/02/08 - 14-16/02/08

Un viento

Una flor sola, una
abeja sola, una gota
sola, una palabra sola,

como si nada,

solas.

No es natural.

No es natural lo que está detrás
      de lo que no está detrás
de        las                    cosas.

Lo mas profundo de la posesión
es menos que un viento.

Un viento son mis
palabras que no
son naturales.

Una jauría huye (es la guerra)
de la guerra natural.

Un viento sopla y
me dice, como una mujer,
que no estamos solos
que esa es la verdad


natural.

un viento


solo.

Outlandish

Un sistema perceptivo he heredado
de mi Padre y de mi Madre
dentro de un cuerpo
(única imagen del alma).

Las palabras legadas me des
hacen algo; la sombra
de algo; lo que le
sigue:

Es que las tierras natales
son ríos, todas.

Mi dicción renguea
camino a la discapacidad.

La exasperación no me -
abandonó nunca, mi -
estilo lo confirma
letra
por
letra.

Me voy,
frío e incomunicable.

Me hago la víctima

No sé ni para qué soy un ninja
si nada me queda de vengador.
Dibujo la deriva (nada lo planeo)
con un paso violador (es un decir).

Todo lo que digo lo copio
(me enmascare o no),
ojalá este mensage sea un degüeyo
y no una puta chanson.

A estas gaviotas personas
les olvidaron a cazar y
les enseñaron a pelear,
como yo cuando hablo.

Me imperializa la oración,
cristobal colona del pensamiento
(ex imaginación), (posibilidad de
presencia en ausencia).

Mi guillotina te ama y
te espera, mujer de la noche,
¡El jetlag de la percepción te impide trabajar!

Juego tu juego porque es el juego
creador. La delación fatal de
la esclavitud es la vigilia.

Los peces que a veces soy

En esta montaña hay
una escalera de hombre o
un monstruo de crío.
Esta enfermedad es una mejoría.

El viento viene,
se viene sin arena
pero con ardor.

Un ardoroso crío
mi triste imaginación.

Entierrados todos menos los peces
me enseñan sobre libertad
y hasta las tripas ladran
(las tripas de los peces).

El ausente

Bípedo, como siempre pero más.
El silencio de a ratos es sonido,
cuando me voy a donde no estás
(lo hago por rítmo nomas, víste),
y siempre hay algo en California.

Quiero que vengas
-siempre vamos-
conmigo sólo no llego.

Hay un balde en la moto en el auto
en el fondo de tus pupilas
-en el fondo de la mar-

Busca tus cosas que nos vamos,
para siempre, de Bildungsroman.

El freno que avanza, el drama del automovil,
azulanegro.
Te miro, a los ojos,
pero en la retina me destellan
los gritos rojos, calmos de un tardío ¡por fín!

Un conejo es la presencia de una ausencia,
este es marrón, el más agradable del mundo.
de conejito me bañaba en el jardín
de siempre -aunque nadie se acuerde-
elpuntodevistadelausente.
La música es de Ohio, Los Angeles.

El limpiaparabrisas colapsado
oculta la verdad de las altas luces.

La juventud es mejor en los animales,
porque los conejos duran poco.
Aunque un conejo es una especie
y nunca estamos solos
-no somos asignnificantes-
el amor,
eterno me hace
eterno muerto mañana.

Hay veces que tu boca
me contagia una bandada de lagrimas,
de un pato, ¿bandada u horda?

Ser ensombrecido

Pasado (familia) grecorromano.
Obeservo la pieza, musical.
Voy a tararear algo que no es nada.
Una imagen ensombrecida
-un día es tiempo suficiente-

Los libros gritan, GRITAN!
ojos altones, voluntad recogida.

Un padre industrial, un jefe de burla.
Y si no soy en las máquinas,
seré en el conocimiento:
mañanas de esperanza,
noches de desespero...
esta pregunta es ya, una enfermedad.

Si ella me pide una flor roja del médano,
¿Qué flor puedo traerle si tan solo
ella
me dió
una palabra?

Mi casa es el fin del mundo, y si
navego es por la soledad,
que es conocimiento.
"(¡Dios me libre de la cordura!)"

Me voy al frente a buscar la muerte,
a ser un hombre descente
-el mundo es todo lo que es el caso-
El odio de todos los que me rodean
es dios iluminando-
me.
Prisionero de guerra todo aquel que se pregunta,
y las balas alteran mi modo de ser filosofía.

Es mejor quitarse todos,
todos,
los zapatos.
Un santo infeliz en el campo del
desconocimiento: el golpe de la lógica (cross)

...es que los chiquitos no saben de colores,
y no tengo otra imagen mas fiel que el cuerpo.

El escritor elige la libertad, para los otros
-casi un teatro de lo negro de la falta-
Si el león hablara, no lo entenderíamos:
un lenguaje es una forma de vida.
Este lengua es ya, una enfermedad!

Qué raro mecanismo resulta ser
el mecanismo de desear
                  cuando deseo

lo que jamás pueda ocurrir.

malentender el lenguaje: una mano en la luz
un conejo en la sombra.
de una imagen. (Perdon, sólo puedo aducir exterioridades)

¿Cómo esperar algo que no es el caso?

El fantasma de la experiencia

Algo me pica en mi sangre humana.
Los días pintados están;
La claridad aguanosa
        del alba colma los
callejones de vahos
blan       que        cinos.

Hay capas de oscuridad,
que soy y son
capaz de misterio.

El código que me descubre
me vuelve un fantasma que no es-
me exmeng-ua el drivir

Me bañan tus lenguas
de traducciones
como el rastro de una luz
que brilló en tus ojos

y salió...

La Pasion de Juana de Arco

"...c'est vous qui êtes envoyes par le diabble pour me faire souffrir..."

-Si Dios existe, le ruego que nunca se manifieste.

Juana es travesti; El Señor se lo ordena.
El Juez es el Hombre de Piedra.
Ella, martirizada, llora.
Artaud es hermoso, ay sus pómulos!
lo cotidiano se burla de ellos.
ni monigotes ni físicos ni metafísicos.
Juana es tragedia y farsa.
Sus ojos son coronas de espinas de lata.

Un cura apuesto,
tan dulce como dios,
se te acerca y
mientras seca tus lagrimas
dice: "dans la chambre de torture".

Ahora los jueces te miran, Juana.
Tus párpados son solo terror.
¿Cómo distinguir un ángel bueno de uno malo?
(No osciles, Juana, nada importa ya. Es demasiado tarde. Solo le pido a Dios que el diablo cumpla su palabra,
es Aquí y Ahora).

Todos te abandonan, Juana.
Pero alguna vez te quisieron.

Piensa: "Sin embargo, donde yo no entro,
ellos entran de a tres",
tensa su cuello hasta el paroxismo.

Yo soy Juana. Observo la mano escribir.
Cifran mi muerte. Artaud
aprende a leer a mi lado.
La frialdad se mueve.
Yo me paralizo,
Aquí,
Ahora.


Juana, no te vayas a quedar SOLA!
...oui, seule...
Dios mira de arriba,
es de madera y está prohibido.

El ascenso al mundo
sensual
es observado por todos.
Con cadenas, ruedas, antorchas, ganchos
y cuchillas escribo mis memorias.
La nada gime en mi espalda.
El frío es sexo y es muerte.
¡Señores! ¡No hay moral en la tortura,
solo hay poesía!


Me ahogo.
Mientras todo pasa pero no pasa.
Entre los gritos, me siento cansada.
Pero se que el camino nunca es de regreso.

Ella desfallece. Tiran su aura como un freesbee.
Artaud no es Artaud. Todo es trágico para todos.
Solo Juana es prudente,
Juana la travesti.

Por las noches, las tormentas.
Fiebre.
"Cuidado, señor guardia.
Ella es astuta. Podría matarse".
Podría violarte, el muy puto de Juana,
que no es nada de nadie.

Porque, todos te escupen, Juana!
¿Donde vas a ir?
Si siempre estuviste encadenada.
Ahora, gracias a la técnica y a la
División      Social       del            Trabajo
podemos
                 torturarte            mas,
                                 PUTA!

Te quitan la sangre, mamá Juana!
tan indefensa,
vos y dios,
ellos y los sacramentos,
nosotros y las imágenes.

Te pido perdón, Juana!
Amor mío, Vida mía, Hermano mío.
"¡Te pido perdón, Dios!".

Te miro dormir, Juana,
y sos tan hermosa.
Eso comentamos nosotros,
los del negro y apagado corazón.
Entendemos, Juana, que no tengas
nada para decirnos;
solo esperamos la desilusión.

"je crains d'être en grand
         danger de mort",
y la amé para siempre.
A ella, Juana, mi brebis egarée.


- Artaud está cerca mío. yo lloro y él me mira.
"me hubiese gustado hacerme el amor", dice Juana.

Pero solo hay fuego en el Sacramento.
Su lenguaje es el Anticristo.
Ella,
llora y larga putrefacciones,
como amor y compasión.


et vous
no estas
ni aquí                                                                                 ni allá.
...allez advertir le bourreau!


Las sombras en las piedras
                                        y las columnas
                                                         vacías
son premonitorias:
                                                          los Idos de marzo have cum
   como el trigo.

Cazacabras (el empedrado es el tartamudeo de la escritura)

Rata tatarratán.
Seré yo el feliz
desenterrado de la noche
derruída
       de mi especie en
extensión.

No son cuernos, son arbolitos del
pensar.
       Expectante, te toco
naranja.

Como la madera falsa
de una trampa mortal
       se nota en mis palabras
que me visto de mí.

Una cabra fulminante,
una luz matutina.
       Un campo-profano es
una casa de vida. Una
impropiedad.